На небе звёзды - страница 5
Шрифт
Интервал
Если не сойдёшь из-за вер с ума,
Сам постигнешь суть Универсума.
Только не водись с некромантами!
На вопрос же, тобой не заданный,
Лишь скажу: дорожи редкими!
Больше впредь не кури ладана!
Не шути со своими предками…»
Вдруг качнулась фигура русая,
Помахав мне рукой скелетною,
И ушла через стену в буфетную.
Вот тогда наконец и проснулся я.
2013
«Вот это да! Вот это тени…»
Вот это да! Вот это тени
Застыли в призрачной тиши.
Какой, должно быть, сильный гений,
Беспечен и непогрешим,
Всё так удачно здесь проделал.
Мир создал и луну над ним,
Что так сверкает светом белым.
Но отражённым. Не своим.
Что мог Он знать о том, что может?
И что мы можем знать о нём?
Каков же ты, Великий Боже?
Скажи, зачем творим, живём?
Ответь мне – правда ль я не вечен
И всё исчезнет без следа,
И вехи жизни человечьей
Пожрёт земля, огонь, вода?
Иль Солнце, ширясь и краснея,
Планет достигнет первых двух.
Когда умрёт старушка Гея,
Скажи, куда взлетит мой дух?
А впрочем, толку что в расспросах?
И что Ты можешь знать о нас…
А если слышишь, то курносой
Ты дай, прошу, такой приказ:
Пускай приходит в понедельник
Примерно лет через шестьсот.
И чтобы это был сочельник
Или хотя бы Новый год.
2014
«Снова писалось в стол…»
Снова писалось в стол,
Не для печати.
Вспомни, как я ушёл —
Очень некстати.
Вечер опять дрожит
В арке аллеи.
Верхние этажи
Блёкло алеют.
Отблески на стене,
Будто не видишь?
Фарес текел мене —
Это не идиш!
Вот он, зелёный луч
У небосклона.
Вычурен и могуч
Царь Вавилона.
Или раздумал ты
Пить из потира?
Душно от суеты
Этого пира?
Так провались сквозь пол,
Время не тратя.
Снова писалось в стол —
Не для печати.
2023
«Вгрызаясь вилами в чернозём…»
Вгрызаясь вилами в чернозём,
Задуматься есть отличнейший повод
О многом, если не обо всём…
Но разум ищет пути прямого.
Наш мозг и вовсе безумно рад
Тому, чтоб остаться себе в покое.
Избегнуть ненужных энергозатрат.
Отвлечься на то или на другое.
И из бесчисленных всех тем
(А им ведь нет ни конца, ни края).
От мировых и вселенских проблем…
Он упирается в то, что копаю.
Земля… торф, гумус и перегной…
О червяках и о травке сорной
Поют синапсы наперебой.
О ней, родной… О земле чёрной.
Как год за годом. За слоем слой.
Всё, что росло здесь, цвело, летало…
Что было птицей, жуком, травой…
Всё этой вот чернотой стало.
И станет вновь… и трава, и сад.
А также Дом! И ведро. И вилы.
И этой осени листопад…