Грегори (смущённо): Простите, сэр.
Мистер Бишоп: А запах! Ты что, разбил бутылку с виски?
Грегори (опустив голову): Виноват, сэр.
Мистер Бишоп: Правда, разбил? Ты… (Вскакивает с кресла, подходит в упор к Грегори) А руки! Что с ними? Они…они трясутся?
Грегори (еле слышно): Извините, сэр.
Мистер Бишоп: Ничего не понимаю. Что это? Какой-то сбой, да? Сбой… (начинает ходить взад-вперёд по комнате) …они же исключены со стопроцентной гарантией. А может это он кончился? Твой гарантийный срок службы, а? Да, нет, по-моему, еще лет десять осталось, плюс, минус год.
Грегори: Полтора, сэр.
Мистер Бишоп (останавливаясь): Что, полтора?
Грегори: Плюс, минус полтора года, сэр.
Мистер Бишоп: Тем более. Черт! Никогда не доверял этим штучкам (снова начинает ходить, распыляется). Современные технологии, эра кибернетики, цивилизация будущего… Да, плюнуть и растоптать, а не цивилизация будущего! Говорил же им, не нуждаюсь, не надо, так не-е-ет (передразнивает симулятор голоса): «По статусу положено обеспечить вас, мистер Бишоп, комфортабельностью класса А, дабы рутинные домашние дела не отвлекали от государственной службы». А что мы имеем в итоге? В один прекрасный день эта «голубоглазая комфортабельность» начинает верещать вам дурным голосом совершенно идиотскую песенку! Как это все прикажешь понимать, Грегори? Сбой, да?
Грегори: Все-таки не понравилась моя песня?
Мистер Бишоп (хватая за грудки Грегори): А ну быстро отвечать на мой вопрос!