– В ХАДИ точно поступать не буду, – подцепив кусочек запеканки, где изюма побольше, я перетащил его к себе на тарелку.
– А куда? – подался вперед отец. – Двинешь на штурм МАДИ?
– «Бауманки», – сказал я значительно, задирая вилку. – Ну, или МГУ, там тоже есть факультет кибернетики и вычтеха.
– О, как! – папа удивился еще больше. – Это что же, династия у нас получается?
– Достойная смена! – пошутил я.
– А выдюжишь? – сощурился отец.
– Выдюжу, – твердо ответил я.
– Очень даже гут… – затянул Гарин-старший. – Нет, правда! Лично я рад.
– Я тоже! – засмеялась мама, сидевшая рядом. Обняв меня, она показала язык мужу. – Гордиться будешь сыном, самым молодым академиком! И Нобелевским лауреатом! Да, сына?
– А как же! – поддержал я игру. – Что тебе привезти из Стокгольма?
Все засмеялись, и мне впервые с момента появления в этом времени стало уютно и тепло. Нервная взвинченность еще присутствовала, но меня помаленьку отпускало – я среди своих, и угроза переезда снята! Ну, как говорится, «куйте железо, не отходя от кассы!»
– Пап, ты не против, если я залезу в гараж? – начал я, накалывая вилкой верткую изюминку. – Хочу из десяти битых приборов, или сколько их там уже, собрать один целый.
Отец фыркнул смешливо.
– Ну, я уже устал удивляться! Собирай, Мишка, собирай! Хуже нашему электронному хламу не станет – или сразу на свалку, или потренируйся на нем. А чего ты хочешь… хм… натворить?
– МикроЭВМ, – спокойно ответил я.
– Ого! – восхитился папа.
– А не испортишь? – обеспокоилась мама.
– Майне кляйне,10 та электроника давным-давно испорчена! – сказал отец снисходительно. – Там, может, еще наш старый телик на что-то годен, а остальное… – он махнул рукой. – Ломьё!
– Все равно, жалко, – вздохнула мама.
– Да чего там жалеть? – пожал плечами папа. – Те приборы… они как чемоданы без ручек – и выбросить не решаешься, и нести неудобно.
– Мам, – улыбнулся я, – ты же азартный человек. Давай спорить, что в октябре… м-м… числа, так, двадцатого ты сядешь за мою ЭВМ?
Мама посмотрела на меня, выходя из образа домохозяйки – ее глаза смеялись.
– Спорим! – протянула она руку решительно. – На что?
– С тебя «Наполеон»! – сразу выбрал я.
– А с тебя… – затянула мама. – Нет, я потом скажу.
– Так нечестно! – воскликнула Настя.
– Да ладно, – позволяю себе свеликодушничать, – все равно ж выиграю. Пап, разбей!