– А, ну вот, смотри, у него получилось.
Берем бокалы, чокаемся, делаем по глотку.
– Во сколько у тебя мейк?
– Договорилась на 10.00.
– Очень хорошо, синглы у нас начинаются в 12.15, успеем размяться, зарядиться от паркета.
Сергей приносит борщ Паше и мне баклажаны. Выглядят они странно. Совсем не как в меню – вместо кубиков – кружочки, сложенные кривоватой стопочкой, залиты чем-то оранжевым. Беру вилку, нож, отрезаю кусочек, жую. При всей моей пищевой неприхотливости – вообще не вкусно.
– Ну как, хрустят?
– Отнюдь. Мокро и противно.
– А ты уверена, что баклажаны могут хрустеть?
– Паша, я в наших грузинских ресторанах много раз пробовала – всегда хрустели.
– А в меню так и было написано – хрустящие?
– Да, можешь еще раз посмотреть. Я не капризничаю. Просто мне пообещали – хрустящие, я на это и рассчитываю. Написали бы сразу: мокрые и невкусные. Я бы взяла к ним пиво и сидела, как этот китаец.
– Да уж, видимо, у него целая цепочка пищевых разочарований – вон, весь стол заставлен.
– Думаю, он ищет что-то острое, может, жгучее. А наш доблестный Сергей приносит пресное и несоленое.
– Хрустящие баклажаны от Сергея – мокрые и противные.
– Ага, так и напишу в отзыве.
Я подзываю официанта, прошу унести блюдо и не включать в счет. Он спрашивает, что не так. Я говорю, что хрустящие баклажаны не хрустят, а волшебный соус похож на майонез с кетчупом. Он пытается меня в чем-то убедить. Я отвечаю, что попробовала только кусочек, впечатлена, и больше изысками их повара не рискну наслаждаться. Язвительно спрашиваю, могут ли мне сделать сырную тарелку. Сергей, явно раздосадованный, уносит свои чудо-баклажаны.
Через пару минут нервно ставит перед Пашей пельмени. Когда отходит к скорбному китайцу, я комментирую, что наш Сергей-затейник успел сбегать за ними в местный супермаркет, прикупил и отварил. Паша говорит, что я должна хоть что-то поесть. Беру у него из тарелки пельмень, с сомнением жую. Смотрю, как он бодро макает один за другим в сметану, вспоминаю «Вечера на хуторе близ Диканьки». Вряд ли он такое смотрел или читал. Оставляю Гоголя нетленным и неприглашенным в нашу беседу.
Сергей приносит сырную тарелку. Так как мы уже закалились в этой схватке, ее вид нас не разочаровал, скорее, подтвердил самые минимальные ожидания. Я выбираю кусочки, максимально похожие на сыр из супермаркета, остальные – с сизой плесенью неизвестной давности, какие-то белесые – игнорирую.