Усмехаюсь, наблюдая за знакомой мордой на экране.
Ну да, гордился он.
Как же…
– Напомните, что за травма была у вашего друга?
Друг! Точно, мать вашу…
А я уже и забыл.
– Открытый перелом голени и малой берцовой кости, а также разрыв связок.
И мышц, идиот!
– Травма оказалась несовместима с футболом. Он провел в больнице около месяца. За ним наблюдали лучшие врачи, но…
Брехливый ублюдок.
Глотаю прогорклый кофе, пытаясь перебить горечь во рту , которая появляется всякий раз, при взгляде на эту противную морду.
– Я лежал в больнице три месяца, пока ты спал с моей женой.
Вырубаю спортивный канал и бросаю пульт на диван.
За первые десять дней после травмы мне сделали десять операций. За следующие два года – еще около десяти.
Не то, чтобы снова играть, заново научиться ходить было большой проблемой.
Но я смог.
Только теперь больше не было огромных гонораров и восторгов спортивной прессы.
Жена, привыкшая быть в центре внимания, быстро нашла мне замену. И все, что осталось от былой известности лучшего центрального нападающего – увесистый счет в банке, прозвище "Танк" и тяжелая степень мизантропии.
И еще, бонусом, – травмированная нога, которая до сих пор ноет в непогоду.
А жизнь…
Стала какой-то блеклой.
В доме – пусто.
В сердце – тоже.
Женщин вокруг достаточно, но ты уже ничего от них не ждешь, и любви – ни от кого не хочешь.
Наружу выпускаешь только голые инстинкты.
Всё, что нужно – секс без обязательств, желательно – пожестче, без долгих поцелуев и прочей лабуды. Тупо чтобы сбросить напряжение, которое постоянно долбит изнутри…
Зацепив пачку сигарет, выхожу на улицу.
На дворе – весна.
На улице орут птицы, у дома слева собралась гвардия старушек в платочках, а на крыльце уже сидит знакомая морда и требовательно смотрит на меня своим колючим взглядом.
– Припёрся всё-таки… – констатирую , усаживаясь рядом с котом на крыльцо.
Псих – уличный котяра.
Пушистый, вечно подратый и по натуре – злой.
С самого своего детства эта бандитская морда упорно торчит у моих дверей, будто я ему чего-то должен.
Правда, в последнее время делает это гораздо реже – март ведь на дворе…
Не до меня.
– Даже поболтать к другу уже не заходишь – упрекаю я. – А как топливо заканчивается – так "здорово". Да, лицемерная морда?
Не поднимаясь, рукой цепляю корм с уличного шкафа.
– Кошки дороже – не вопрос. Сам таким был. Но друзей забывать – хреновая затея. Когда тебя бросят твои кошки…А они, поверь, бросят… К кому ты придешь мяукать под дверь, а?