И, забившись в угол, с трудом проглатываю, рвущийся наружу, крик.
***
– Аня, – шепчу глухо. – Я чуть не умерла от страха…
Хочу сделать шаг и чуть ли не падаю. Ноги подкашиваются, Аня с трудом успевает подхватить меня под руку.
– И теперь пугаешь меня? – тянет за собой. – Что с тобой? Ты как будто призрака увидела.
Я, горько усмехаясь ее словам, сажусь в кресло. Подруга суетится вокруг, ища на полках аптечку или что-нибудь, что может помочь.
– Нюхай, – острый запах нашатырного спирта отрезвляет. – Вот так, еще секунду… Умница. Теперь умоемся, – разговаривает как с ребенком.
Подставив ладони под холодную струю, медленно успокаиваюсь. Прихожу в себя и, повернувшись, смотрю на мачеху.
– Ты как? – взволнованно спрашивает, касается ладонью моей щеки, лба. – Черт… Снежа…
Я сглатываю ком в горле и заставляю себя улыбнуться.
– Мне уже лучше, правда. Просто голова резко закружилась. Не ожидала, что тут кто-то есть…
Прищуривается. Открывает рот, чтобы что-то сказать, но вместо этого кивает на кресло:
– Давай, посиди немного.
Я не возражаю.
Аня молчит, не задает никаких вопросов, будто понимает, что я пытаюсь взять себя в руки и собраться мыслями.
Никогда в жизни не чувствовала себя так устало. Раздавлено.
Хотя…
Память решает сыграть в злую игру.
Мощным толчком меня выбрасывает в прошлое. Окунает в него с головой.
И я уже не понимаю, где я. Теряюсь.
То же разъедающее чувство безысходности. Та же боль… Слабость… и…
Сердце стучит как сумасшедшее.
Четыре года назад. В ту самую ночь…
Меня колотит. Кошусь на притихшую родственницу. Та задумчиво смотрит перед собой.
– Ань… Чисто теоретически… Тимур мог… – запинаюсь. Слова не идут.
Чувствуя, как в висках застучало, откидываюсь назад и упираюсь на спинку кресла.
– Так. А ну-на посмотри на меня.
Она подходит ближе, берет меня за плечи и встряхивает.
– Приди в себя! – рявкает Аня, не церемонясь. Моя голова мотается взад-вперед, как у тряпичной куклы. – Посмотри мне в глаза! Живо! С чего вдруг эти мысли?
– Я не знаю! – не сдержавшись, свободной рукой убираю со своих плеч ладони Анны. Не люблю, когда ко мне прикасаются. Даже свои. Те, кому я доверяю. – Просто сегодня… Мне впервые за все это время показалось, что он где-то рядом… понимаешь?
– Нет, милая, нет! Я совсем тебя не понимаю. Не хочу понимать! Тимур мертв. Он погиб, Снежа… Четыре года назад. И ты это знаешь.