Что-то похожее на здравый смысл
вернулось в голову только после четвертого или пятого пива, которое
я влил в себя в баре на перекрестке Девятой и Фолсом-стрит. Точнее,
я просто перестал всерьез задумываться о том, чтобы вернуться
обратно, послать на хрен Венди со стойки ресепшена, подняться на
технический этаж и вышвырнуть Уилсона в окно. Злость никуда не
делась, но все же я уже достаточно накачался, чтобы мне больше не
хотелось геройствовать. Так что я просто оставил на стойке смятую
двадцатку и зашагал к метро. Конечно, можно было протащиться все
шесть миль до Саннидейл хоть пешком, заливая себе в глотку еще одно
пиво в каждом баре по пути… Но остатки мозгов еще кое-как работали
и подсказывали: надраться до чертиков, получить по морде где-нибудь
в Эксельсиоре, остаться без бумажника и в конце концов загреметь в
участок – не то, с чего стоит начинать новую жизнь.
Так что я кое-как дотащился до
подземки и, плюхнувшись на сиденье, проспал всю дорогу до Бальбоа
Парк и выбрался на платформу если не протрезвевшим, то хотя бы чуть
отдохнувшим. Достаточно свежим, чтобы посидеть еще немного в
«Темной Лошадке» на Дженива-авеню, захватить пару пицц через дорогу
и уже не торопясь дотащиться до дома.
Но, похоже, судьба еще не вылила на
меня и половину дерьма, что заготовила на сегодняшний день. Всю
дорогу в вагоне было пусто – кому вообще может понадобиться ехать
до Бальбоа Парк в такое время? – но стоило мне выбраться на
платформу, новые приключения не заставили себя ждать.
– Ты что, мать твою, оглох? –
раздался голос откуда-то слева. – Гони бумажник, или я тебе кишки
выпущу.
Трое парней – наркоши или просто
мелкие ублюдки, решившие поиграть в бандитов – прижали к
информационному щиту невысокого парня в деловом костюме. Что он
вообще здесь забыл? Одни ботинки тянут баксов на триста – такие
обычно в подземку не спускаются… Пожалуй, самым умным с моей
стороны было бы просто сделать вид, что я ослеп, и двинуться в
другую сторону – но так уж вышло, что единственный путь к
эскалатору наверх проходил как раз мимо криминальной троицы и их
жертвы.
– Мистер…
Проклятье. Я зашагал чуть быстрее, но
пижон в костюме явно чего-то от меня ожидал.
– Мистер! – снова позвал он. – Прошу
вас, помогите!
– Заткнись! Заткнись!!!
Кто-то из парней врезал ему кулаком в
живот, и пижон согнулся и закашлялся, выплевывая на пол алые капли.
То ли они уже успели пырнуть его заточкой, то ли…