А мне ведь еще сорока даже нет.
Возможно, по детству я заскучала,
Ему я хотела бы крикнуть: «Привет!»
И снова возиться с большими жуками,
Строить стены из палок и камней,
Повторить побег из двора, когда сами
Мы шли и казались себе сильно взрослей…
Когда рядом были и мама, и папа,
И молоды были и баба, и дед,
И морем была почти всем нам Анапа,
И звали родители всех на обед…
Как странно, тревожно,
Терять то, что было.
Ведь сохранить как-то было же можно…
То, чем на всю нашу жизнь нас накрыло:
Запахом елки, снегом пушистым,
Лагерем детским,
Солнцем искристым!
– Да разве это стихи? Сансара, Сталин… Это какой-то детский сад! – услышала Виолетта за своей спиной.
Она обернулась. Марат внимательно смотрел на монитор ноутбука жены:
– Какие-то неправильные у тебя рифмы. Нет, они, может, и правильные, но, как по мне, недостаточно взрослые.
– Это как – недостаточно взрослые? – удивленно посмотрела на доморощенного критика Виолетта, – они ведь о любви, только о котиках стихотворение можно назвать детским, да и то, смотря, какой стороны на него посмотреть…
– Виля, пойми наконец, что стихоплетство – это не твое. Такие вещи мы должны оставить профессионалам.
– Например? – вздернула татуированные бровки женщина, едва перешагнувшая тридцатилетний рубеж.
– Например? – повторил вопрос Марат, – например… Пушкин там, Лермонтов… кого мы еще в школе изучали?
– Но ведь их давно нет на свете, – попыталась внести ясность в суть разговора жена, – а обществу нужны новые писатели, новое творчество… Классика никуда не денется, а людям хочется прочитать что-то современное. Одного же Тютчева читать не будешь.
– Я не буду, – не стал спорить муж, – а разве Тютчев пишет что-то современное? Мы такого поэта, кажется, в школе еще изучали.
Виолетта подозрительно посмотрела на Марата и шумно вздохнула:
– Ничего ты не понимаешь в современной поэзии.
– Как будто ты понимаешь, – парировал мужчина и отвернулся от экрана компьютера, на котором бежали строки стихотворений, детищ Виолетты.