В ответ получишь только заморочки.
Я это для себя, для озаренья…
А пишущим желаю вдохновения!
Тетрадка со стихами в печь
Тетрадка со стихами в печь
вполне удачно может лечь,
но, прогорев, не даст тепла.
Бумага что? Одна зола.
Подброшу в печь охапку дров.
Вот дымоход открыт, готов.
Жгу, обстоятельства браня,
чтоб жизнь не трогала меня
и не колола шилом где-то,
давая разные советы,
мешая день с кошмаром ночи,
не говорила, между прочим,
из зеркала, что старый очень
и стал – как высохшая ветка,
что улыбаюсь очень редко.
Морщинки-лучики у глаз.
Я не обижен в этот раз.
прочесть молитву перед сном
иль перед ужином… Притом,
видать, устал, шагая вдаль.
А жизнь? Ну, ей меня не жаль.
Стихи писались очень просто
стихи писались очень просто
все буквы маленького роста
нет запятых и точек нет
был очень прост стихов сюжет
герои жили крест несли
желанья прятать не могли
чтоб испытать судьбу свою
порой стояли на краю
крестились плакали смеялись
влюблялись спали обнимались
детей растили пили водку
и закусив её селёдкой
все от души ругали власть
да песни пели веселясь
в экран кричащего тиви
плевали в день разочка три
и успокоившись в субботу
кто в баню шёл кто на охоту
устав от жизни отдохнуть
а в понедельник снова в путь
работа будь она неладна
но деньги платят ну и ладно
ещё немножко покоптим
и все на небо улетим
так неприкаянно терпимо
жизнь быстро проходила мимо
а что стихи да так в привес
какой в них к чёрту интерес
Жил-был поэт
Жил-был поэт. Непризнанным ушёл.
Но это в целом вроде хорошо:
не знал обмана, зависть не испил,
когда безвестным в этом мире жил.
Осталась в парке старая скамья.
Поэта скрыл туман небытия.
Но строчки с перцем, горькие на вкус,
когда-нибудь сорвутся с юных уст.
Их в памяти пожизненно хранит
и вечный парк, и памятник-гранит.
А юный чтец, возможно, не простит
живущим в суете, что был забыт
поэт, сказавший правду в двух словах,
в своих никем не признанных стихах…
Кто он, поэт иль не поэт?
Кто он, поэт иль не поэт?
В ответах искренности нет.
Сарказм, ирония, порою есть обида.
Но вот про зависть нет там слов,
Хоть зависть испокон веков
Была в основе сочинительского вида.
Но о герое что сказать?
Отправил он тетрадь в печать.
Платил, и денежка пока что не отбита.
Различных отзывов не счесть.
Медаль заслуженная есть.
И напечатаны стихи в пяти изданьях.
Жаль, не читает их народ.
Чего в стихах недостаёт?