Хотя придуманы красивые названья.
А новый сборник как итог,
Как мыслей пламенных чертог,
И все высказыванья слиты воедино.
Он как философ – мысли вслух.
Ко всякой критике не глух,
Особо к той, что в большей части конструктивна.
А не писать – ну прям никак.
Вот получить бы точный знак.
Хоть от кого, пусть даже вовсе не хвалебный.
Решил бы он листочки сжечь.
Потом на тёплой печке лечь —
Поняв что труд его нетленный – не потребный…
Собственный стиль для стиха…
Чтоб выбрать свой собственный стиль для стиха —
Отсечь надо напрочь другие.
Идея, возможно, совсем не плоха,
Но чем же плохи те, другие?
Писались хореем и ямбом стихи,
И вольным, и белым без строя.
Читатели были ко многим глухи,
Не чувствуя мысли героя.
А кто-то, поставив на правилах крест,
Писал… И читают. Когда надоест
Невнятные глупости класть на бумагу?
Тогда, когда разум заменит отвагу.
Поэт, что вернулся к канонам стиха,
Увидел опять, что идея плоха.
Потрачено время бездарности в дар.
И отзывов нет – что ему гонорар.
И снова скитанья, исканья в стихах,
Пока не придёт от читателя: «Ах!»
Без денег подпитки, рецензий, рекламы
Успеха не жди – вам скажу это прямо.
Запрятав поглубже душевную боль,
Посыплю на раны немелкую соль.
И думаю, тихо листая страницы:
Наверное, стоит сегодня напиться.
Нет, не виновны ни строй, ни слова.
Глупая мыслит не так голова.
Ну а перо, что водимо рукой,
Пишет – придумано что головой.
Ночь – подходящее время для сна.
Спит голова, а не мыслит она.
Коль сочиняется что-то в ночи —
Мечутся мысли, как пламя свечи.
Распался творческий союз
Распался творческий союз,
Что создавался с Музой нежной.
Скреплял он прочность наших уз
Счастливой жизни, безмятежной.
Она ушла, забрав с собой
Любовь и радость отношений.
Поэт, мол, вовсе никакой,
Так, стихоплёт, совсем не гений.
В свободном поиске она.
Её герой пока не найден.
И в этом вновь моя вина:
Я недостаточно азартен.
В моих стихах не тот размер.
И нет мелодии для строчек.
Она сказала как пример,
Что у меня немало точек.
Зачем гадать, что скрыто ими?
Покой теряется и сон…
А зашифровано в них имя —
В кого без памяти влюблён.
Нет, не решился вслух назвать.
Подарок Музы – рифмы, строчки.
Стихи занёс в свою тетрадь.
В нём от меня всего три точки…
Так был не понят и отвержен,
Хоть не терял я ни минутки.
Я с Музой был безумно нежен.
Всю ночь, до утренней побудки.
Ласкал, стихи читая вслух.