Она же выбрала из двух
Одну себя, меня отринув.
Возможно, без неё я сгину.
Мысль мчит, как саночки с пригорка
Мысль мчит, как саночки с пригорка,
Стих сочиняет чуть спеша
И держит после на задворках
Себе, видать, для куража.
Так, выдавая небылицы,
Себя подкалывать порой:
Стих написать – воды напиться!
Но мысль не дружит с головой.
И, оставаясь непреклонной,
Не понимая удивлённо,
Что смысла нет стихи писать,
Качнув головкой забубённой,
Вновь начинает сочинять,
В тетрадке пачкая страницы…
Зачем? Да как-то вот не спится.
И, маскируясь мраком ночи,
При свете дня, поздней, хохочет
И возвышает содержанье,
Представив на медаль и званье.
Я и ЭГО
Есть огонь. Коптилки пламя
красит копотью стекло.
Электричество не с нами,
ну а с лампой повезло.
Керосин, фитиль и колба
жаропрочного стекла.
Мы сидим, поэты оба,
у накрытого стола:
чуть колбаски, в стопках водка.
За окном пуржит метель.
Есть огурчик и селёдка
От далёких от земель.
Печка греет тёплый бок.
С разговора был бы толк —
непонятны словеса,
и в глазах блестит слеза.
Где удача? Нет ответа.
Два непризнанных поэта:
я и ЭГО в полный рост.
Он – совет. Совет так прост:
плюнь на всё. Ложись-ка спать.
Смысла нет стихи писать.
Темы есть? – Да, их немало,
но чего-то не хватало.
Может, мысли, может, цвета,
чтоб быть признанным поэтом.
Дым дают в печи дрова,
и дурнеет голова.
Слов нехватка. Воздух сух. —
ЭГО снова, как петух,
в крик срываясь, голосил
и упал, лишившись сил.
То ли вечер, то ли ночь.
Я хотел ему помочь,
но не смог – свалился сам,
принял я ещё сто грамм.
Сон склонял прижаться к печи
и закончить эти речи.
По привычке я кваску,
чтоб развеяло тоску.
ЭГО, может быть, пойдёт,
взяв стихи, в простой народ,
вдаль, за тридевять земель…
Жизнь такая карусель.
Возомнив себя поэтом,
пишет ЭГО мой куплеты.
С ним, видать, мы нераздельны,
хоть порой живём отдельно:
я с лопатой в огороде,
он же в мыслях больше вроде
и дурманит мозг шальной.
Я от этого больной.
Неразумен этот ЭГО.
Много раз куда-то бегал.
Записав в тетрадь стихи,
утверждал, что неплохи.
Напечатать предлагал.
Как от ЭГО я устал!
Эх, закрыть бы под замок,
да ключей найти не смог.
Так и маемся – живём
в теле бренном мы вдвоём…
«Доживём вот до весны —
тиснем в стих цветные сны,
приходившие зимой.» —
шепчет ЭГО спящий мой.
Я молчу. Стакан мой пуст.
Огурца приятный хруст.
ЭГО спит. Пора и мне.
Сон ночной всегда в цене.