Чужая неприступная хандра
в хрусталике остекленела точкой,
разбиты вирши, благо, не всегда
проклёвывались неказистой строчкой,
и всё же недосказанность горчит,
жила кума, дышала, сочиняла…
Зелёный огонёк погас в ночи,
и день прошёл, в который обновляла
последний раз страничку в соцсети.
Сошла с маршрута, на другую ветку
вспорхнула птичка и теперь молчит…
– И, слава богу, – говорят соседки,
а то, ни то ни сё и звать никак,
чирикала без всякого канона,
ни пепла на челе, и с трауром бардак.
– Мятежна дурь, хоть с виду и матрона…
– И кружевное – только на портках,
пусть шёлковы подъюбники, чулочки,
полна палата косного ума…
– Где там, в оборках, ахиллеса точка?
– Что буквицы, словечки? Так, жнивьё!
– А кружева? Где тонко, там и рвётся…
– Гертруда – плоский образ? Про неё?
– Но Гамлет разрушительней смеётся
в клетушке боли, жажды и тоски!
– Шут, не изживший пубертат в опале…
– Зависит шут от времени в пути
и места точки сборки на привале…
А мы с тобой, кума, на это всё
взирать умеем с разных положений.
Присудит время каждому своё.
Поди пойми, кто здесь злодей, кто гений.