– А-а-а-а… Спасибо. Мерси. И вам того же, как это…
В морд апети.
– Какой в морд? Папа! Бон аппети.
– Понял. Не дурак. Бон апети. Ты лучше скажи, что у тебя в институте?
– Сегодня сдала последний предмет. Завтра вручение дипломов. Ты ничего не забыл?
– Ничего не забыл. Завтра вручение дипломов.
– И всё?
– А что ещё? Я присутствовать не смогу. Вон, есть мать.
– Ты обещал дать мне денег на поездку в Дубровник.
– Я приказов своих не отменяю. – Он обернулся к жене: – Бухгалтерия, выдайте отпускные.
– Есть, товарищ генерал! – ответила жена.
– Ну… Так чего сидишь?
– Что, прямо сейчас? А можно я поужинаю?
– Можно. Тогда наливай.
– Слушаюсь, ваше превосходительство.
Она встала. Шагнула к серванту. Взяла графинчик и рюмочку. Поставила перед ним.
– Сам наливай.
– У меня рука не дрогнет. За твои успехи, дочка. Молодец. Прозит.
– А это по-каковски?
– А это по-немецки, доченька.
В фойе института царила суета. Сновали преподаватели с папками и выпускники с дипломами.
– Девчонки! – обратилась одна выпускница к сокурсницам. – Вы где шлёндаете? Там уже наша очередь фотографироваться.
– Побежали.
На сцене актового зала уже приготовилась для съёмки группа студентов с преподавателями.
– Все в сборе? – спросил фотограф. – Приготовились. Улыбнулись. Оп! Готово! Свободны. Следующая группа.
– Ой, девчонки. Мой батя вчера выдал, – сказала Люба своим подружкам.
– Что? – спросила Света Колтунова.
– Да у него объявился то ли одноклассник, то ли однокурсник. В следующую пятницу идём на день рождения – знакомиться.
– С ним?
– Да не с ним, хотя и с ним тоже, но у него сынок майор. Так мой отец резко вдруг и всерьёз озаботился по-скоропостижному выдать меня замуж. Говорит: красавец, отец генерал, и этот тоже скоро будет.
– Так чего ты мучаешься? Иди, – сказала Анжела Пёрышкина.
– Ага… Иди… Щаз… И что я потом делать буду с ним? Он же типичный нарцисс.
– Ну, это же естественно. Молодой майор. Сын генерала. Образованный. Успешный. Ты видела его? – спросила Светлана.
– И видеть что-то не хочется, чтобы не искушаться. Но чувствую, на него вешается каждая дура. Нас повенчают. Через год, после родов, он загуляет, и уже я, как последняя идиотка, буду ждать его домой до утра, когда он нагуляется.
– Да ладно, подумаешь… Разведёшься, и делу конец, – сказала Анжела.
– Ты так легко говоришь. Это что, норма? А потом?