На выходе безо всякого удовольствия купили заветный рюкзачок и рванули назад. Ирония заключалась в том, что следующее место отдыха находилось по этому же направлению, ещё ближе к границе с Францией.
Сто пятьдесят километров обратно, запихивание вещей в чемоданы как попало, а потом запихивание всей компании с чемоданами в машину. Машина, хоть и семиместная, но при задействовании последнего ряда багажник уменьшился, а вещи волшебным образом, увеличились. Плюс пакеты с лимонным пивом.
Напоминая самим себе переселенцев-беженцев, они передали ключи и покатили в сторону нового дома.
Путь лежал в курортный город местного значения с красивым названием Эмпуриабрава. Если посмотреть на карту, то можно изрядно удивиться. Каналов тут было ровно столько же, сколько и дорог. Почти у каждого дома с одной стороны был подъезд для автомобилей, а с другой стороны – собственный причал с непременно припаркованной яхтой или катерком. Ближе к морю уже были только апартаменты и туристы, но вот в глубине обширно раскинулись дома гордых каталонцев, вообразивших себя пиратами или, может быть, мореходами-первооткрывателями.
Бассейна в этом доме не было, зато пляж был огромный: широкий и длинный. Идти до него было всего ничего. Это если по прямой. А если в реальности, то требовалось обойти торговый комплекс, длинной кишкой расположенный вдоль променада. На задах этого комплекса дом как раз и находился. Недостатки такого местонахождения друзья узнали в четыре часа утра, когда в распахнутые настежь окна вместе с утренней прохладой ворвались скрежещущие звуки мусорных машин. А ещё машин с товаром и продуктами для кафе и магазинов. И ещё какофония погрузочно-разгрузочных работ, причём казалось, что грузят исключительно стеклотару и при этом исключительно методом забрасывания. Казалось бы, все эти звуки должны были разбудить наших туристов. Но нет. Они просто уже не спали. Потому что всю ночь нещадно орали чайки.