Хожу по городу чужому, по длинным улицам пройдясь,
ищу в их окнах свет знакомый, весь город в сером,
не попасть мне ни к кому, не постучаться,
хоть много окон и дверей, глухих …, закрыты плотно ставни,
замки на страже всех дверей. Не подпускать, кого попало,
немые окна и дома, меня нигде не принимали, я их просила и звала.
Я в них стучала и кричала, забыв про то, что гордость есть,
что у меня своё начало, что честь положено беречь.
Им чистый лист зачем-то нужен, я замарала все листы.
Писала ночью горькой страстно, укрывшись в парке средь листвы.
Среди давно забытых писем, средь вороха забытых фраз, о том,
что жизнь, как в той картине, где солнце светит не скупясь.
Что я ещё жива порядком, что мои мысли и мечты во мне горят,
но жить украдкой – ища в том парке миражи? Среди пустых
холодных лавок, скамеек много – выбирай! Здесь всё твоё —
на небе звёзды, и ночь, и дождь, и даже рай.
Они обнимут и согреют.
Мне в них понятен смысл большой, когда один ты —
словно ветер, весь мир лежит у твоих ног.
И нет, времён плохих, хороших, и так же нет плохих людей.
Нам истина всего дороже, я средь погасших фонарей.