Или в кровати закутан, простужен
Или с любовницей страстью охвачен
Или с женой на какой-нибудь даче…
Будет плевать! В наступившей фактуре
Всё до последних страниц партитуры.
Будет уместно в любом виде порций.
Что будет после, тебя не коснётся.
11.03.2023
Мужские точёные вены
Носила она на руках,
Как будто бы сложное время
Баюкала ими на днях.
Азартно закутавшись в силу,
Тем самым и страх, и тоску,
Что раньше в себя допустила,
Запрятала в дальнем углу
Били меня. Я не бил в ответ
06.07.2023
Били меня. Я не бил в ответ:
Я не умею бить.
Холод паркета прилип к спине,
А карандашный гриф
Стёрт вдоль шершавости языка.
Месяц горит тоской.
Только не мёртв я ещё. Пока.
Пар изо рта. Живой.
Корни растут с корешками книг
Через родных людей.
Только продлился бы этот миг
Дольше на пару дней.
Пара последующих сменят и
Новые подойдут:
Так и получится семенить
Между московских лун.
Я не могу говорить о том,
Что на душе болит.
Снова решите, что я стихом
Перекупаю крик.
Так я пытаюсь искать красу
В летней яркой жаре
И, наливая в стакан росу,
Путаться в синеве,
Слушать московских зажратых птиц,
Переживающих рёв
Битых кайенов, помятых лиц,
Ярый пятничный блёв.
Где-то есть выход из тупика:
Под корешками книг.
Пар изо рта. Я живой. Пока.
Стёрт карандашный гриф.
Но в середине летней тоски,
В суматохе сует,
Мы, под сандали надев носки,
Снова летим в кювет!
Руки трясутся, я не могу
Быть отвлечённым от
Всеполитического рагу.
Снова болит живот.
Он переваривает в ночи
Каждый крылатый мат
Каждого, кто во дворе кричит:
– Римлянин, демократ,
Мать-одиночка, студент, врачи,
Толпы, павших к ногам…
Он переваривает в ночи.
Тело трещит по швам.
Мне наплевать на него уже;
Пики летят к реке!
На поэтическом кураже
Я ухожу в пике.
Сыпется блеском из глаз в ладонь
Карандашная дрожь
И освящает ту ночь огонь.
Прошлого не вернёшь,
Будущее не напишешь, лишь
Нынешний значим бой.
Так наконец-то к рассвету тишь.
Пар изо рта. Живой.