Он вместо точек ставит тире,
Собой заполняя пространство.
Пытается будто бы он стереть
Всё то, где приходилось стесняться.
Глаголы обходит, как прокажённые,
В них рифма всегда тривиальная.
В груди его чаще всего изжога,
Он пишет на работе и в спальне.
Куда-то толкает мыслей поток,
Не выразить всё это сразу.
Вот, кажется, зацепиться смог,
Да снова ускользает – зараза!
Он каждый свой день наполняет,
Молчит в бездушные стены.
Прибиться бы к собственной стае,
Как многие давно уже сделали…
Но что-то давит камнем на грудь,
Слоняется строчка в потёмках.
Не хочется выживать ему как-нибудь,
Оттого в очках его тёмные стёкла.
По улице он давно не бежит,
В потоке людском не заметен…