Себя.
Как ты говоришь: «Почитай меня, поплачь…»
Маша, стой!
Это стриптиз души!…
Раскатное полотно питерского дождя,
Плачет Екатерина Петра не любя.
Плачешь и ты, Маша, рыдаешь
На порогах больших домов…
Маша, сколько было?
Нет, не мужиков.
Сколько было стихов? Слов? Снов?
Сколько ты отдала за любовь?
Сколько ты заплатила за место у ног его?
Но не хватило, не зацепила
И он был таков.
Нева-река глубока, черна от слез ваших.
А ты ему не жена.
Это простой мотив,
В чем тут твоя вина?
Этот стриптиз души,
Маша только ему верна.
Маша, стой!
Это стриптиз души!
Маша, пой!
А впереди вся жизнь!
Маша, живи!
Нева река, так глубока!…
Но не тони, Маша, плыви!…
Маша, плыви!…
Ты так красив, как Бог, как Аполлон,
И голос твой нежнее лучшей лиры,
И ты мужчина хоть на миллиард,
На миллион… но ты бесценней всей картины мира.
В твоих глазах июльская гроза,
В руках твоих … упасть и раствориться.
И все мечты лишь только о тебе,
Чтобы щекой к тебе, как раньше, прислониться.
Ты неземной, ты соткан из мечты.
Ты чист, как утренние росы Подмосковья.
В тебе нет боли, страха, суеты,
Ты тот, к кому сам Мефистофель благосклонен.
Ты так красив. Ты страсть, мечта, любовь
Ты все, что есть, что было, и что будет.
Я за тобой иду… изрезав ноги в кровь.
И мне плевать на то, что скажут люди.
Я сожалею, что мы с тобою не встретимся.
Ни в первый день, ни в день последний.
Мы никогда не будем вместе
Нас кружат жизни карусели.
Я проиграла в этой боли,
я проиграла чувства наши.
И ничего не будет больше,
Ни поцелуев, ни мурашек.
Нас не поймут на свете люди,
Ну не сложилось, так бывает.
Но в лето входит злая вьюга,
И след последний заметает.
И я бегу к тебе по следу,
И я сменю сто поездов,
и станет может даже легче…
У сердце вырвешь ты засов.
Незаметно уча любить,
Всё уроки ей преподносит,
Её кожу белее мела, волосы, будто ржи колосья,
Беспробудно бывает пьян, нескончаемо ветром зол,
Верит в жизнь хмельной дурман и в её глаза,
Омуты колдовских озёр.
А потом, обучив всему, продолжает ей дальше сниться
За уроки – плату не брал, просто ей разрешил влюбиться,
Разметая её копну, по подушке в раннее утро,
Прожигал свою жизнь по крупицам. .. Не одну,
Чтобы встретить её, чтобы ей разрешить влюбиться.
Он пахнет чем-то неясным, каким-то опасным и сладким
Крошкой миндальной, а внутри цианистый калий,
Иногда ещё водкой в граненном стакане, ночными звонками, приездами и цветами.