– Ну как?
Бру ждёт моего приговора. Хорошего приговора ждёт, это видно.
– Муть, – разочаровываю его.
– Почему?
– Потому что драку так не описывают. Ну что это: голову отрубил, ещё голову отрубил, опять голову – конвейер какой-то!
– Я синонимы подбирал! Он их по-разному отрубает!
– Да пофиг на твои синонимы! Читать такое скучно! И потом, они что, ждут своей очереди, чтобы на него накинуться?
– Нет, конечно! Но он же не мог обезглавить всех одним махом!
Я пожимаю плечами. Бру не терпит критики. Но в прозе он не гений, увы.
– Он по очереди рубил, а они напали одновременно! – не унимается Бру. – И вообще, у меня есть ещё!
Он шарит в заднем кармане, вынимает какие-то бумажные огрызки и, зыркнув на меня, читает вслух. Про втулку от туалетной бумаги, которая грустила оттого, что так бездарно прожила жизнь, но кто-то догадался приспособить её как основу для новогоднего «дождика» – чтоб пролежал, не спутавшись, до следующего праздника. Михалыч не выдерживает и начинает ржать.
– Что? – обижается Бру. – Между прочим, в духе Андерсена!