А он купит хлеба для семьи своей.
А я уже тебе говорил,
Что он выпустит тебе кишки,
Говорил?
Нет?
Так вот: он выпустит тебе кишки,
Ты уж за подробности меня прости,
Но мой язык…
Сегодня «без костей».
Вот и «несёт» тебе,
Всё, о доле радостной моей,
Что ждёт меня впереди.
Так что ты…
Уж, терпенья наберись,
Душу мою мне надобно, кому-нибудь, излить,
Иначе лопнут у меня мозги.
Но в начале… он тебя по горлу «чик»,
Ты уж за подробности меня прости.
И пусть тебя утешит,
Что он мастер своего дела,
Он совсем не больно тебя зарежет.
Брат, ещё раз меня прости.
Но что поделать? – Это жизнь.
А ведь её придумал и не я и не ты…
И всем делам… процессам,
Что в ней творятся,
Одни по законам, другие по понятиям,
Мы вынуждены подчиняться.
А куда деваться?
Ведь у нас уже давно,
Всё,
По своим местам расставлено.
И… жить нам так легче и жизнь нам так понятнее.
Брат,
Вот…
По твоим глазам я вижу,
Что ты, совсем, запутался в моих мыслях.
«Жизнь – как песня!» –
Или… «Смерть – как песня?»
Уже не помню,
Вот хоть тресни!
Но… мыслЯ, конечно, интересная,
Вот именно: интересная.
Да, есть в этой мысли, что-то, эдакое,
Глубокое…
Ты не находишь?
А тебе
Как, по душе мысль эта:
«Смерть – как песня?!»
А… мне кажется я обсуждал, с тобой, уже, это?..
Совсем, вот, запутался.
Мысли меня всё прессуют и прессуют!..
А ведь она,
Тебя,
Напрямую касается:
«Смерть – как песня!» –
А ведь, брат, так книга называется,
Книга жизни твоей называется,
Про жизнь твою, книга так называется,
Которую я сейчас читаю.
И в ней, не дочитанных мной, лишь пара страниц осталось.
А всё потому, что автор взял паузу
И со мною сейчас бухает.
Но завтра,
Он, её автор,
В силу обстоятельств,
Обязательно её допишет.
Но, к сожалению, её последние страницы
Будут обагрены кровью.
Её автора кровью.
Да, так жизнь заканчивают только герои!
«Смерть – как песня!» –
Да, и такое в нашей жизни встречается,
Но такое только с героями случается,
Потому, что их в песнях потом воспевают,
В веках их имена прославляя.
Ну, и мы воспоём, потом,
Твоё мясо, за столом.
Правда… будем помнить его до тех пор,
Пока к нам голод, снова, не придёт.
Так всё у нас по кругу и идёт.
Да: есть, есть
В ней,
Что-то…
Такое… объёмное, весомое, здоровое!
И уж, точно: такая трезвому уму,
Не придёт в голову.
Только к поэтам и философам
Такие мысли и приходят.
Когда они творят свои сочинения.
Которые, потом, оседают в библиотеках.