Олег достал из верхнего ящика стола пакет, в котором лежали стихи. Их было не так много, но новые стихи появлялись довольно часто, иногда по два-три за раз. Перебирая свои стихи, он обнаружил, что несмотря на всю их непричёсанность, в них что-то было, какая-то душевность, искренность и скрытая красота. Это был его взгляд на мир, в котором он жил и который не хотел признавать таких, как он.
Выключив магнитофон и убрав стихи, Олег лёг спать. Он всегда ложился в одно и то же время ─ в девять часов вечера. Раньше перед сном он включал радио и под него засыпал, слушая последние известия. Он очень любил это таинственное время суток, когда вечер плавно перетекал в ночь. Засыпал Олег не сразу, подолгу ворочался в кровати, прислушиваясь к звукам, доносившимся с улицы. Он всегда хотел почувствовать сам момент засыпания, когда тело расслабляется, отправляясь в путешествие по лабиринтам снов. Но это ему никогда не удавалось.
Олег лёг на живот, спрятав руки под пуховую подушку и укрывшись ватным одеялом. Сон долго не приходил, но, когда он готов был уже соскользнуть в его нежные объятия, ему вдруг вспомнилась девчонка, которая снилась в детстве. Олег до мельчайших подробностей вспомнил свой детский сон, даже ощутил на щеках дождевые капли, мокрые и холодные. “Она была лучше любого парня”, ─ пробормотал он в подушку. Эта фраза всплыла на поверхность его памяти как подводная лодка из глубины океана. Олег провёл правой ладонью по щекам. Щеки были мокрые… от слёз. Он перевернулся на спину и уставился в потолок невидящими глазами, из которых медленно катились солёные слёзы, унося с собой его прошлое.