Сулон вскипел, но, понимая, что от этих людей зависит его дальнейшая судьба, ограничился злобным взглядом, устремлённым на Свивена. Тот впервые за всё время знакомства улыбнулся.
– Опасности могут ожидать вас на тропе, – продолжил старший жрец. – Наш Великий Предок безраздельно владеет этими местами, будет он жесток или милостив – неизвестно. Старайтесь держаться темноты. Кажется, мы пришли. Идите вперёд.
Лучи тусклого света выхватили из мрака перила деревянного моста. Подойдя к ним, воин обернулся:
– Но мне нечем осветить себе путь.
– Вам не нужно освещать себе путь, – холодно ответил причетник.
«Может быть, всё обойдётся, и мне вовсе не обязательно туда идти? Спрячусь на западе, поселюсь поближе к горам – ни один феодал меня не найдёт. А если владетеля Сторка изобличат, то обо мне и не вспомнят, – пронеслось в голове у Сулона. – Но тогда я окажусь трусом, а они подумают, что я зазря хвастал своей храбростью. А может, зарубить их, и дело с концом? Однако меня видели в сопровождении служителей, а расправа за их убийство слишком жестока».
Причетник терял терпение:
– К чему эти сомнения сейчас, когда вы уже согласились?
– Здесь же ничего не разглядеть, как я пойду дальше?
– Не бойтесь мрака – стремитесь к нему.
– Грянуться мне оземь, да как можно нарочно стремиться к кромешной тьме?!
– Вечная ночь – цель и смысл существования Первопредка, – объяснил сакратор. – Впрочем, там, куда вы направляетесь, будет достаточно света. Идите же!
– А что с предыдущим сторожем?
– Его зовут Морен. Если встретите его, скажите, что он свободен и может вернуться.
Жрецы попрощались, приложив пальцы к подбородкам. Почувствовав под правой ногой шаткие доски, их посланник понял, что выбор сделан и назад дороги нет. Вздохнув, он решительно направился на другую сторону оврага. Стараясь не оступиться, верзила сосредоточился на своих шагах и не сразу обратил внимание на то, как, глядя ему в спину, Свивен зашёлся зловещим хохотом.
***
Перейдя мост, Сулон обернулся: за его спиной никого не было.
– Эй! – тихо позвал он, не зная, можно ли кричать в этих местах.
Его голос утонул в сплошном ковре из мха, не отразившись эхом от камней. Опираясь на древко топора, ополченец аккуратно пробирался по тропе, стараясь не упасть и не заблудиться. Попытавшись разжечь огонь, он понял, что это невозможно – трут гас, едва начав тлеть, разжигать влажный хворост не стоило и пытаться. Времени здесь будто не существовало: дорога показалась ему вечной. Когда, совсем выбившись из сил, скиталец решил заночевать прямо на тропе, вдали замаячил свет. Каким-то внутренним чутьём он понял, что с пути лучше уйти, и спрятался за деревом. Приближавшаяся фигура держала в правой руке светильник наподобие того, что был у жрецов, а в левой – лук в кожаном чехле. Человек был облачён в лёгкий доспех без шлема, что позволяло разглядеть его. Бледные лучи лампады освещали небритое лицо мужчины лет сорока пяти, обрамлённое тёмными вьющимися волосами, спадавшими на плечи. Поношенная, но дорогая одежда выдавала в нём представителя дворянского рода, а шрам у правой брови – лихое прошлое. Судя по суровому выражению его зелёных глаз и искривлённым губам, путник был чем-то крайне раздосадован.