И вот звучит голос, наполняя мир большим влажным предчувствием, и хочется отдалить момент, когда твоё знание завершающей точки разрушит это волшебство, разочарует, расстроит, реализует – как-то разрешит этот аккорд. И аккорд длится, и оттягивается ещё чуть-чуть, сокровища переливаются в ладонях, и это такое мягкое наслаждение, будто только начал читать любимую книгу, снова с чистого листа, и хоть и знаешь все фразы наизусть, всё целиком как будто совсем не помнишь, и просто перекатываешь языком слова по нёбу, как мятный леденец, вот ещё одно, и ещё одно малюсенькое. И вот оно, это пространство чудес, когда все ещё возможно, когда лишь вырисовываются очертания некого направления, откуда почему-то приходит импульс, иррационально, бессмысленно, несбыточно, и, возможно, именно в этом его ценность, его красота.