По пути домой Стивен созванивается по работе. Предполагаю, что без этого мы так и ехали бы в тишине, каждый на своей волне. И лишь когда мы возвращаемся, и я беру ноутбук к себе на колени, атмосфера немного разряжается – в кои-то веке все хотят одного и нацелены на результат.
Мне не терпится просмотреть документы, узнать, из-за чего же её убили. Мне не страшно. Я чертовски зла и хочу отомстить. Нервно стучу ногой по полу, сбивая равномерный такт настенных часов.
– Я скоро вернусь. Желудок совсем ни к чёрту, – бормочет Леона и покидает гостиную.
– Это у нас семейное, – произношу я, не зная, услышала ли она меня.
Строка восстановления файлов, кажется, движется слишком медленно. У меня вот-вот выпрыгнет сердце от волнения. Миллиметр, ещё миллиметр… зелёная змейка начинает действовать мне на нервы. Думаю о том, чтобы купить ещё успокоительного. Готово! Открываю папку под названием «Хосдейл».
– Здесь файлы с заметками, фото. Кажется, это подозреваемые.
– Ты восстановила? – Стивен улыбается с другого конца дивана.
– Да… – смотрю даты изменений. – Последний документ про некую Карен МакКой.
Он быстро оказывается рядом.
– Не сделаешь нам кофе? И будем вместе смотреть.
Поджимаю губы, бегаю глазами от экрана к нему и, в конце концов, киваю. Всё-таки это надолго.
Четверг
Мягко потираю шрам на запястье. Клянусь, ещё вчера утром он был глубже!
– Одри, не засиживайся в ванной, в школу опоздаешь.
Другая мать, наверное, поинтересовалась бы, всё ли у меня в порядке.
Надавливаю на виски и на несколько секунд зажмуриваю глаза. Сегодня ночью творилась какая-то чертовщина, отчего сон был прерывистым и беспокойным. Мне постоянно снились какие-то люди, шепчущие голоса, я то и дело просыпалась в поту, который сейчас тщательно пытаюсь смыть с себя.
Шёпот. Я снова слышу его. Никак не разобрать, что мне говорят. Слышу гласные «а-е…». Выключаю воду. Тишина.
Недостаток сна плохо влияет на мой мозг. Слуховые галлюцинации, что дальше?
Шумно выдыхаю, разглядывая в зеркале свои острые скулы и чуть пухлые губы, которые, кажется, слегка дрожат. Одеваюсь и иду на кухню. Мама целует меня в щёку на бегу, подхватывает ключи от машины и скрывается за входной дверью. Вечно бежит, вечно занята. Последний год работа забирает у неё почти всё свободное время. Если не работает – читает. Все книги, конечно же, по психоанализу.