«Где-то тут был второй выход…» – напомнил себе Гриша, пытаясь сосредоточиться. Людские голоса становились всё реже, и оттого чётче было слышно воробьёв. Несколько десятков пичужек металось в пустоте под куполом, перепархивая по своим, воробьиным маршрутам.
«Рабочая зона». Гриша замер, в недоумении глядя на открытые двери административной части. Ему казалось, что до этих ворот оставался ещё один поворот, но…
– Извините, а вы не подскажите, где… – Гриша попытался нагнать идущую мимо продавщицу, тихо говорившую с кем-то по телефону, но осёкся. Перед ним раскинулись пустеющие торговые ряды. Низковатые стены-витрины, подсвеченные уходящим солнцем, чуть слепили. По рядам сновали заканчивающие покупки посетители рынка. Впереди, на другом конце здания, виднелся ряд дверей главного входа, через который Гриша и попал внутрь.
Коротко кашлянул включённый громкоговоритель, и чуть мятый помехами голос сообщил уважаемым покупателем, что рынок закрывается через пятнадцать минут.