– Я подготовил несколько книг, – с энтузиазмом ответил Максим, – в жанре реализм. Ты знаешь, про советские времена.
– Готов к критике? – спросил Айрам, вспоминая статью Бану. – Обо мне пишут как о поверхностном авторе, но я не обращаю на это внимания. Смеюсь, когда читаю такое.
Максим задумался на мгновение, после чего его лицо стало более серьёзным.
– Знаешь, Айрам, я долго пытался это принять. Но чем больше я слышу критику, тем больше убеждаюсь, что многие из этих людей не понимают, о чём говорят. Они критикуют, потому что могут. Им это дает какое-то чувство власти. На самом деле, большинство критиков – это те, кто сами ничего не могут создать.
Айрам поставил чашку с кофе на стол, внимательно глядя на друга.
– Ты думаешь, критика – это всегда что-то плохое? Не все ведь критики бездельники.
Максим усмехнулся, но в его улыбке не было радости.
– Конечно, не все, – ответил он. – Но им плевать на смысл, на усилия, которые ты вложил. Они просто находят слабое место и бьют по нему.
Айрам поднял бровь, отхлебнув кофе.
– Но ведь не всегда так, – мягко заметил он. – Бывают те, кто хочет помочь, показывая на ошибки.
Максим покачал головой.
– Это легче всего, сидеть в тёплом уголке и раздавать советы. Наверняка они сами хотят создать что-то стоящее, но боятся таких же критиканов как и они, – он засмеялся. – В любом случае, я поражаюсь твоей выдержке.
– А что делать? – отмахнулся Айрам. – Нужно просто продолжать писать. Это единственный способ расти и развиваться.
Максим кивнул.
– Главное, чтобы люди понимали твою идею, а не оценивали только по обложке.
Они продолжили обсуждать предстоящий фестиваль, обсуждая идеи и надежды на будущее.
После получения ироничного сообщения от Айрама, в котором он упрекал её профессионализм, у Бану внутри словно что-то щелкнуло. Она перечитывала его слова несколько раз:
«Я был о вас лучшего мнения. Думал, вы профессионал. А вы, оказывается, судите о книге по её обложке».
Её сердце замерло, а мысли заполнили тревожный рой сомнений. "Почему я вообще переживаю из-за его слов?" – с раздражением думала она, сидя за своим рабочим столом. Это был всего лишь очередной писатель, которого она раскритиковала, как и десятки других до него. И всё же что-то в нём зацепило её, заставило взглянуть на ситуацию иначе. Айрам был слишком уверен, слишком спокоен, словно играл с ней, а это её раздражало ещё больше. Он не оправдывался, не обижался, а просто бросил ей вызов. И этот вызов создавал внутренний конфликт.