В этот момент он слегка накренился, но тут же выровнялся.
– Какой-то пол у вас тут неровный, – пробурчал он.
– Немедленно снимайте штаны! – воскликнула я и зашарила взглядом по телу мужчины, нет ли у него еще ран.
Навскидку это было непонятно. Темные волосы всклокочены, воротничок рубашки чуть надорван, штанина распорота и напиталась кровью.
– Девушка, ваши намеки неуместны, – явно держась на ногах из последних сил, произнес он.
– Да кто же тут намекает?! Я вам прямым текстом говорю: снимайте штаны! – Я с тревогой оценила объем натекшей из него крови. Выходило не меньше литра. Еще немного и откачивать уже будет некого. – Ой, да и бог с вами! – Я подхватила его под руку и потянула вниз, на пол.
Хорошо, что трактирщик наконец-то отмер и помог мне это сделать, иначе бы мужчина просто рухнул, а я бы его не удержала.
– Нужно наложить жгут. Немедленно!
– Сейчас-сейчас, – засуетился трактирщик, вытаскивая из брюк довольно тонкий кожаный ремень.
– Вы страшная девушка, – усмехнулся брюнет. Его взгляд уже плыл от потери крови. – Со всех мужчин норовите стянуть штаны, а сами даже шляпку не сняли.
– Какая есть, – напряженно ответила я, протягивая под его ногой ремень.
Это не нога, а ствол баобаба какой-то! И где таких лосей выкармливают? Причем это все мышцы, а не жир!
Вместе с трактирщиком мы затянули импровизированный жгут. Кровь остановилась, но что у него там за рана, пока было непонятно.
– Люси, неси ножницы, – устало обратилась я к стоявшей рядом девушке, которая прикрыла рот рукой и хлопала глазами.
– А-а… з-зачем?
– Неси, дура! – закричал на нее трактирщик.
– Я надеюсь, за лекарем послали? – с беспокойством спросила я у него.
Первую помощь мы, конечно, оказали, но я не медик и что делать дальше – понимаю смутно. Знаю одно: в таких ситуациях нужно делать все, что в твоих силах, и даже больше.
– Послали, а как же не послать? Должен уже быть, если только его не вызвали за город.
Мы с трактирщиком, не сговариваясь, посмотрели на дверь, но никто из нее не появился.
– А что с папой? Он умер? – раздалось над нашими головами, и я увидела сидевшего на столе Жорика.
Он с таким ужасом смотрел на кровь на полу и прикрывшего глаза отца, что я встала и обняла ребенка.
– Нет, папа жив, просто отдыхает.
– Но там же… кровь, – поднял мальчик на меня большие глаза.