– Может быть, он вообще не волк?
– Раскусили, я – пудель, правда давно не стригся.
«Правдивая история Красной Шапки»
Эта парочка вынырнула из придорожных кустов так внезапно, что я едва успел вдарить по тормозам. Подвижный невысокий мужчина в штормовке с пышной шапкой кудряшек и героического сложения девица с толстенной косой цвета спелой пшеницы. С ружьем.
– Здорово, шеф, до Петрозаводска не подбросишь? – сразу же сунулся в открытое окно парень. От него пахнуло костром, шашлыком и звуками гитарного перебора.
– Как раз туда и еду, – покивал я. – Забирайтесь. Тесно только будет, но вы без рюкзаков, должны поместиться.
– Настя, давай ты вперед тогда! – скомандовал кучерявый и принялся втискиваться на крохотный островок заднего сидения моей заслуженной «шеви-нивы». – К нам в Карелию отдыхать?
– Ага, – я невольно залюбовался, каким изящным движением запрыгнула в машину девушка. Прямо как капля ртути перетекла. Хищная кошка, тигрица. Я вообще-то не любитель таких вот здоровенных, но эта смотрелась на редкость гармонично. Дева битвы, валькирия. Ей бы вместо мятой кепочки островерхий стальной шлем, да меч замысловатый вместо ружья…
– Я Настя, – серьезно сказала она и протянула руку. Я вежливо ответил на рукопожатие. Глаза у нее были подходящие всему остальному облику – голубые, яркие, пронзительные. Сказал бы, как небо, но небо за окном сейчас особо красками не баловало. Второй день хмурилось и нависало низким свинцовым потолком. Хорошо хоть дождей не обещают. Впрочем, даже в ясные дни карельское небо особенной пронзительностью не отличается. За что и люблю эти места осенью. Никаких ярких красок, сплошные полутона и оттенки.
Тут я понял, что пока я неприлично долго смотрел на девушку и сравнивал ее глаза с небом на разных широтах, она меня о чем-то спросила, а я, конечно же, пропустил ее вопрос мимо ушей.
– Эээ… что? – на всякий случай переспросил я.
– А вас как зовут? – повторила девушка. – Нам все-таки ехать какое-то время вместе, надо же как-то обращаться.
– Что-то ступил, прошу прощения, – я рассмеялся. – Третий день в дороге, совсем одичал в этих пустошах. – Клим меня зовут.
– Как Ворошилова? – хохотнул с заднего сидения стиснутый между дверцей и тюками кучерявый. – Стреляете хорошо?
– Никто пока что не жаловался, – усмехнулся я. – Не Ворошилов, конечно… Но фамилия похожа. Вершинин.