Истоки памяти хранятся не во мне,
Их родники в цветах состаренного фото.
Они, мелькая, появляются извне,
Но есть внутри меня живущий прошлым кто-то.
Он сирота и бесконечно одинок,
Как книга старая, что без нужды пылится.
Она прочитана давно, но между строк
Остался дух, который мечется, как птица.
Ему бы вырваться из плена бытия,
Не слышать душераздирающие ссоры.
Он себя чувствует как мальчик для битья,
В свой адрес горько принимающий укоры.
Скрывать зачем – его есть повод невзлюбить,
Не надо вмешиваться не в свои дела.
Ему со мной пристало совестливым быть,
А я всё плетью по нему, но не со зла.
Он иногда меня так за душу берёт
И за грудки трясёт до боли за грудиной,
Что либо каяться в проступках наперёд,
Или отсечь, что было в прошлом, гильотиной.
Зачем ему воспоминаний пустота,
Когда уже не поворотишь время вспять?
Оно как оттиск от нательного креста,
И он меня на нём стремящийся распять.
Он как фантом в моей присутствует судьбе,