скользить по противовесу мысли в уме. Когда ты сам поднимаешь
свои глаза напротив субъективности страха к лицу. Там ты
задаёшься ещё одним вопросом: «А что же будет дальше?» – и не
знаешь, что на него ответить самому себе. Этот мир стал для тебя
совершенным, но не по математической траектории подсчёта
времени, а просто, вглядываясь в стихи своего мимолётного
настроения. Им также нелегко жить рядом с тобой и говорить автору, что
сегодня происходит вокруг. На этом завеса жизни не снимает
свой шёлк тоски, а только прочит личное право идти дальше и
дальше, а потом сжимать новое чудо в руках. Как будто ты сам
придумал свою жизнь внутри литературного образа и пишешь новое,
подвывая себе под тон городских улиц. Забегая вперёд на
возрастном поле переживаемого ужаса и дедуктивно складывая
стихи в одну прочную картину смыслового управления своей
моралью времени. На том же шагу, где и сам ты стоишь и мысли
ходят вокруг единообразия смысловой утопичности быть писателем.
А потом убегать от страха над точностью этой последовательной
жизни, в которой ты сам и расставил ужас по непредвиденной
точности смысловой конъектуры. Она жадно впилась сегодня в твои
мысли и шаг за шагом предвидит ход любви писателя к своему
творению. Если и неживому, то точно более снисходительному, чем
вся твоя прошлая, символическая жизнь.
Из мелкого раздора новостей,
Из утвари промышленного слога
Ты ищешь форму призрака страстей,
Едва задвинув оборотня – в тьме.
Ему ты ищешь сложности в мозгу,
Но чешешь словом, словно укоризной
И тает в каплях созерцания – тьма,
Что ложь ещё нашла – тебе едва.
Но прав ли твой умеренный – оскал,
Что может дилетанту ты – не годен,
А может в правде вымела – любовь
Ещё один осколок – изо льда
На дне лежащей впадины – под толк,
В котором мраку выеден негодный,
Один прискорбный миру – дилетант
О стройный вальс претензии – в аду?
Он только хочет мукой управлять,
Он злом увенчан – за мгновением платы
И между снов ему – ума под дождь
Едва в глазах – задвинутая правда
Ещё скользит по долгой мостовой
Там, где у смерти не осталось льда
И будущий покойник смотрит – нам
На это тело в вымершей отгадке.
О мрачности, что в форме бытия
Ещё не видно ей – порога счастья,
А гордый дилетант уже – сомкнул
Глаза – придвинув ящик под упор,
Он точно смотрит праву – на тебя