О Родине, о жизни, о любви… Стихотворения - страница 2

Шрифт
Интервал


   я никогда, поверь, не отрекусь,
   вовек не повернусь к тебе спиною.
   Заботливо спасаешь от беды —
   ей-богу, у тебя стальные нервы,
   а доведётся вдруг сомкнуть ряды,
   так ты меня увидишь в самом первом.
   Борьба за независимость и мир
   священна для любого гражданина,
   и каждый присосавшийся вампир
   рискует угодить под гильотину.
   Любимая, святая Беларусь,
   никто нас не отнимет друг у друга,
   тобою восхищаюсь и горжусь,
   почтение к тебе – твоя заслуга.
   Любимая, святая Беларусь,
   живи и пой – я за тебя молюсь.
   Да будет мир!
   Я за него молюсь.

Доброволец

        На войну меня звать не надо,
        если это моя война,
        и врагу не видать пощады —
        сострадательность исключена.
        Да, я знаю, что это страшно
        и жестоко во все времена,
        но под пули пойду отважно,
        если это моя война.
        Я возьму автомат и каску,
        передёрну тугой затвор,
        нацеплю хладнокровную маску
        и решительно дам отпор
        без нелепой, пустой бравады,
        чтобы выжить и дальше жить,
        и вернуться с победой из ада,
        и спокойствием впредь дорожить.
        Не нужны похвалы и награды,
        ни медали, ни ордена.
        На войну меня звать не надо,
        если это моя война.

Чёрная боль

      Город не знает, что значит сон —
      в скверах и парках звенят голоса,
      тихо кабины скрипят в унисон
      скрежету чёртова колеса.
      Ночь пронесётся, зевнув поутру,
      город наполнится гулом машин,
      рёвом моторов, чиханием труб,
      воем клаксонов и визгом шин.
      Смехом и воплями грянут дворы,
      руганью бабушек, лаем собак…
      Самое главное для детворы —
      это устроить большой кавардак!..
      Сбросив чары приятных дум,
      скрипнув чёртовым колесом,
      город Чернобыль свечу задул
      и погрузился из дрёмы в сон.

Поле

Поле, моё ты поле, спелые колоски —

вот она, вольная воля, вот оберег от тоски.

Слово летит по ветру, мысли текут рекой,

поле ржаного цвета дарит душе покой.


Поле, моё ты поле, тонкие стебельки,

на золотом раздолье борозды-ручейки

тянутся к горизонту и, упираясь в закат,

тут же теряют контур, тают под звон цикад.


Поле, моё ты поле, ласковое моё,

как же с утра довольно жаворонок поёт!

В песне его – просторы и бесконечная даль,

солнце, леса и горы, рек голубых хрусталь.