– И где ты их видишь? – заступился я за российскую действительность. – Это у вас в Америке автобаны, а у нас дорог нет, только направления. Представь, если отец дурак, а мамаша – дорога, по которой мы едем. Что у них может родиться?
– Не знаю, – растерялся тот, – абсурд какой-то.
– Ты прав, – я ласково погладил дверную обшивку «Лады», – получится такое вот прелестное чудо! Не хочешь обратно в Россию?
– Я тоскую по Родине, – вдруг посерьёзнел Петька, – даже плакал первое время. Ночью. Уснуть не могу, закрою глаза и вижу, как наяву, мать, живую ещё, сестру, двор свой, где вырос, каждую травинку в нём помню. Теперь-то уж привык, да и нельзя мне было возвращаться. Сам знаешь, как в Союзе относились к предателям. Я же по тем законам изменник получаюсь, раз в плен попал. Отправили бы, куда Макар телят не гонял, и доказывай потом, что ты не верблюд. Ну-ка, пересохло что-то, добавь-ка в стакашек горло промочить.
– Я бы тоже уехал, да некуда, – сказал я вместо закуски, – а предатель не ты, нас всех предала страна, пославшая тебя и меня умирать за её идеологию и интересы. Вот и приходится водку пить, чтобы не видеть весь этот маразм. Вроде как внутренняя эмиграция.
– Получается, вся Россия в эмигрантах, – хохотнул Зелёнкин. – Это ж как надо свой народ ненавидеть, чтобы довести его до такого б***дства!
– Знаешь, о чём я мечтаю? – спросил я, выпив ещё раз и тщательно хрустя свежим огурцом. – Умереть у себя дома в собственной кровати. Сегодня у нас, россиян, это непозволительная роскошь.
– А мы сами виноваты, – немного погодя встрепенулся американец. – Все, кому не лень, на русских выезжают. Превратили Россию в окружающую среду – и всем всё до лампочки. Значит, правильно гнобят русский народ со всех сторон, заслуживаем, значит, такой участи. Кто позволил в своё время Гитлеру к власти прийти? Правильно, немецкий народ. Здесь, в России, то же самое происходит, особенно после семнадцатого года.
– Ты полегче на поворотах, – обиделся я, – имя Гитлера во всех языках проклято, а наши лежат себе на Красной площади, как в тёплой ванне… Мать и Родину не выбирают, какая есть, такая и есть, и за неё могу в пятак заехать, не посмотрю, что друг. У меня, может, у самого сердце кровью обливается; если бы в Бога не верил – давно бы уже с Витькой, вот как с тобой сейчас, по облакам плавал.