В том времени, где даже брюки
Разменивались на поруки,
Где развитой социализм лежал котом –
Иные, огненные чудились мне звуки;
И в хороводе юных дев
Мне снился рыкающий лев.
И было так при всем при том,
Что «юность перетянута ремнем».
Уже в снарядной желтой стали
Я видел горные хрустали,
И в котелке с водою пресной
Лежали тяжкие медали.
И даже крики: Встать!–и–Смирно!
Витали как–то неотмирно,
Как пар уральский бестелесный,
Как риски бляхи полновесной.
И что ж, я знаю: люди глухи,
К тому, что видят, слышат духи,
Но – до назначенных времен.
(Шалуньи–рифмы – не едухи).
Затем грядут рукоплесканья.
Трех четвертей уснут желанья.
И как прожаренный бекон,
Мой стих возьмут со всех сторон.
Люби меня живого.
Может
в том мире, где меня никто не потревожит,
не будут спрашивать с меня построже.
Ведь я горел свечой окна жилого.
Люби меня живого.
Тоже
травинка в силах камень покорежить
и зелень подо льдом умножить.
Как это все – увы! – не ново.
Люби меня живого.
гложет
меня мой каждый день, что прожит,
он часть моей любви кукожит.
Люби меня таким, или иного.
Февраль изнемогает старостильный.
Потеет чаще грязное стекло.
И снег идет, в последний раз обильный.
Как много сверху пуха натекло!