* * *
Вечеринка, и в самом деле, вышла зажигательная. Нас было пятеро: Изнанцев, старый и кусачий крокодил от журналистики, плюс два новичка в нашем деле – Звягинцев и Полухин. А ещё наш высокочтимый главный редактор, и я. На палубе огромного плавучего ресторана «Адмирал» мы релаксировали по-полной, отмечали долгожданный уход в отпуск шефа.
– Заходим, заходим, парни! Сегодня мы должны здесь задать жару! – суетился наш начальник.
– Ого, какая обстановочка! – воскликнул я.
Там, и вправду, было на что посмотреть. Каюта, где были накрыты наши столы, являлась просто огромной. Дорогая отделка из красного дерева, дубовый стол, аристократические кресла, всё вызывало приятную истому от ожидаемой пьянки.
– Да уж, погудим, – поддакнул Изнанцев.
– Проходите, гости дорогие, – пропел начальник, – будьте, как дома. Чур, развлекаться по-полной, не стесняться, но за борт не рыгать, русалок не трахать!
– Ну, так-то их и невозможно это самое…– хохотнул я, – у них же до пупка снизу рыбий хвост и чешуя. Некуда, так сказать, вторгаться.
– Между прочим, это возможно, – робко возразил Звягинцев, – я читал в одной научной публикации…
– Во-во, придётся вспомнить в нужный момент эту публикацию, да не потерять эрекцию.
Все дружно загоготали. Начало праздника было положено, оно становилось многообещающим. Перспектива трёхнедельной потери из виду нашего авторитарного лысого лидера приятно радовала и будоражила никак не менее, чем многочисленные напитки на борту. Ух, я обожал моменты предвкушения! Теперь можно будет бесконечно опаздывать и пораньше уходить с работы. Взгляд мой упал на старика Изнанцева. Пусть Бог простит, но я его искренне ненавидел. Открою вам секрет, он мнил себя настоящим крепким писателем, публицистом, так сказать, глыбой современной литературы. Журналистика для него была всего лишь наподобие падчерицы, способом прокормиться. Он непрестанно рождал бестселлер за бестселлером, гениальные творения от «Победим крота на даче!» до «Рассказов рядового танкиста». И всё это было тупой тухлой графоманией. Он печатал свои убогие книженции, а когда ему присылали их из типографии, всеми силами раздаривал и втюхивал экземпляры всем встречным-поперечным. «На растопку домашней печи после ядерной войны вполне сгодится», – говорил я ему прямо в лицо и грубо выхватывал пару ненавистных книжонок. Он краснел, но молчал. Интересно, был ли у него дома коврик с моим изображением? Чтобы можно было топтаться по лицу? Или у него, может, фотографии мои по всему дому расклеены, и он вечерами метает в них ножи? Ответов пока я не знал.