И перед ней – свободы мир
Не говорит о той мечте
Внутри трагедии о стих,
Он проведёт в её звезде -
Конечный номер о беду.
Где был тот мастер на Земле,
Где охранял свободу лиц,
Пока трагедия из слов
Не поняла, кто этот мир
Над нами держит по себе,
В сердцах приличествуя им,
То слову видимой длины,
То обещанием им быть.
Ты мастер сам и этим ты
Сложил свой воздух по уму,
Ты дух трагедии под стиль
Ведёшь искусством потому,
Что сам над мастью – ты постиг
Свою иллюзию, что жизнь,
Её возьми за этот мрак
И через время в этот стих.
За оконной манерой спеша
Воздыхает тот дух, как душа,
Притворяясь оскоминой лет
И наитием совести блага.
Что не день – обрывает себе
Не покинутый образ любви
И идёт через смерть о шаги
Не покинутой смелости в нас.
Что же сделать на этой душе,
По которой не стало огнём
Проходить пробуждение сил
По духовному имени лет?
А потом, открывая её
Не покинутый дождь – силуэт
Ты идёшь, как и время в окно
Не задвинутой шторы из бед.
Там огни покидают дома
Не заношенной формы свечи,
А благие уходят года
В непроявленный света манер.
Он не думает в жизни о нас,
Не покинет ту участь души
На духовном конце, словно глаз
Откровения в сердце из лжи.
Был бы под парусом клад,
Чтоб его мысль сгоряча
Таяла в черепе честно,
Этим желая понять
Тонкий намёк на себе,
Сердце из мысли о лад,
Был бы ты этому рад
В теле под честный восторг.
Этому видит восток
Чаяние смелости в нас,
Ждёт свой манер и приток
Чести о чудо из фраз.
Черепом смысла беру
Эту возникшую страсть,
Вольностью боли иду
К сердцу от каждого в нас,
Чтобы сиял тот восток
К личности просьбы о свет,
Клада над ревностью лет
В пройденной слову душе.
Философский почерк – ответ
Без измены и дерзости нет,
Разгоняя безумно года,
Что утонут внутри человека,
Там застыв о приемлемый вес,
Чтобы жизнь не была без тебя,
Как минорное тело поэта,
Как желание сказанных лет,
В постижении долга искать -
Эту осень и письма в ответ,
Посылая от смерти внутри -
Сам не видишь судьбы силуэт,
О который ты пишешь в себе
Философии сложный поэт
Над порядком из сердца души,
Над утопией следа понять
Исторический памятник в нас.
Но без этого вдоха у жизни
Ты не ищешь сам путь, по себе,
Не узнаешь у входа портрет
И поэтому смерти в ответ.
Словно почерк ожил на тебе,
Он напишет сегодня окно,
Для кого дорогое оно,
А кому неприглядно в ответ
Разделяет сумбурные дни,