– А что это? – спросила девушка.
– Это письма, детка, – ответила Тамара.
– Это письма одного из твоих поклонников, бабушка? – с интересом спросила Алиссия.
– Их писал мне очень хороший человек, которого я сильно обидела и вот уже несколько лет страдаю от этого.
– Бабушка, а ты возьми и напиши ему, – предложила девушка.
– Вряд ли он ждёт моего письма, милая.
– Бабушка, а можно мне почитать хоть одно письмо? – спросила девочка.
– Алиссия, а тебе известно, что читать чужие письма, по меньшей мере, не тактично?
– Ну, ты же мне не чужая и тем более, мне никто не писал таких настоящих писем в конвертах.
– Да, сейчас вы со своими ноутбуками и интернетом много чего теряете. В таких письмах раскрывается душа человека, ты ощущаешь его тепло и присутствие. Подай их мне, я сама тебе почитаю, – предложила Тамара.
Она аккуратно взяла один из конвертов и достала из него сложенный тетрадный листок.
– Дорогая Тамила, здравствуй! – начала читать Тамара.
– Бабушка, а почему он называет тебя Тамилой? – искренне удивилась Алиссия.
– Он сказал, что это ласковое имя от словосочетания «Тамара милая».
– Какой интересный человек, – задумчиво произнесла девушка.
– Он очень интересный собеседник и красивый мужчина, – ответила Тамара и в задумчивости замолчала, представив на миг своего давнего друга.
– Бабушка, читай же дальше, – попросила внучка.
– Дорогая Тамила, каждый день я мысленно разговариваю с тобой, чтобы твоя душа оживала и приходила в движение. Я любуюсь твоей фотографией, и мне кажется, что ты рядом. Ты очень красивая, Тамила. А зачем ты думаешь, женщинам дана красота? Да затем, чтобы мужчины могли обожать, боготворить и восхвалять вас.
Твоих глаз глубину не измерить,
И не страшно мне в них заглянуть,
В чистоту моих слов прошу верить,
Пусть в глазах твоих розы цветут.
Красота твоя пусть будоражит,
Пусть не раз покоряет сердца,
Пусть она только радость приносит,
Будь красивой под солнцем всегда!
Я случайный попутчик по жизни,
Мы живём на планете Земля,
И меня вдохновила на строчки
Твоих глаз – бриллиантов краса!
– Бабушка, а он что, поэт? – спросила Алиссия, когда Тамара отложила письмо на кофейный столик, стоящий рядом с её креслом.
– Когда мы с ним познакомились он и сам не знал, что начнёт писать стихи.
– Бабушка, а как его зовут?
– Его зовут Тимур, – ответила Тамара и снова задумалась.