Танк хмыкнул.
– Да ладно, молодой, не ершись. Садись, расслабься. Кофе выпей, что ли.
Алик сел рядом с Редом, и тот протянул ему чашку с кофе, густо посыпанным корицей. Он чуть не задохнулся. Прошедшие двое суток напрочь отбили у него вкус к корице.
– Блин! Как вы можете это пить? – Народ засмеялся. – А есть что-нибудь типа пива?
– Заказывай. – Иван сунул ему планшет с меню.
На голоэкране, зависшем посреди бара, шли новости – с выключенным звуком, чтобы не мешали общению. Показывали кадры ночных событий – падение флайера, проламывающуюся решётчатую крышу, пожар… Алик поднял бровь. Неужели в толпе оказался репортёр, достаточно хладнокровный, чтобы не кинуться спасаться, а снимать, находясь вплотную к опасности? Потом сообразил: это записи, сделанные киборгами.
– Продали каналу то, что поэффектнее, – подтвердил его догадку Ред. – Кроме месилова, это не берут. Говорят, нельзя шокировать массового зрителя.
В фигуре с лицом, скрытым шлемом, стоящей на борту рухнувшего флайера на фоне пламени и искр, Алик узнал себя. Сбоку – Ред, принимающий вытащенную девушку. А вот кадры сварки, видна спина Алика, скрывающая от зрителя – и от работающих Шайтана с Иваном – рвущихся в проём драконов и брызги крови под ножом…