Что тормозит, то, что вроде не надо?
Что проявляется, а не должно!
Из моего, так сказать звукоряда.
Крови моей разжижая вино.
Может дорога свернула негоже,
Прячась за спинами разных людей
И прочертила мне рану на коже,
В виде сокрытых судьбою ночей.
Перетекая неистовой страстью,
Жизнь всё коверкает может сама?
Или тропинка загробного счастья,
Вьётся вокруг словно шёлка кайма.
Мысли чужие, как мухи витают.
Я отгоняю назойливый рой!
Но лишь одна, как тростинка сухая,
Воздух кромсает невольной чертой:
«Сам ты способствуешь этому видно,
Только не хочешь никак признавать.
Ведь для людей всё давно очевидно,
Собственной жизни ты рвёшь благодать!»