– Что это значит? – спрашиваю у фиктивного мужа, нутром предчувствуя неладное.
– Кажется, нас, как семейную пару, пригласили только что в гости. И не лишь бы кто, а партнёр моего отчима, – недовольно морщится Стеф.
– Но я соглашалась играть свою роль только сегодня, – с опаской смотрю на парня.
– Значит, придётся обсудить дальнейшее сотрудничество, – этот нахал снова мне подмигивает.
Нет уж, я на такое никогда не подпишусь.
– И кстати, Алина, чуть не забыл, – лезет в нагрудный карман, – у меня же твой паспорт, – томной улыбкой выбивает почву из-под ног.
– И кстати, Алина, чуть не забыл, – лезет в нагрудный карман, – у меня же твой паспорт, – томной улыбкой выбивает почву из-под ног.
Во рту пересыхает, я пытаюсь что-то сказать, но на деле выходят лишь сдавленные хрипы. Кажется, что ещё немного, и я лишусь чувств.
Откуда у этого нахала мой паспорт? И какова вероятность того, что он просто носил его с собой и не сделал ничего плохого?
Ничтожно мала…
От бесконечных мыслей кружится голова, в глазах темнеет, ноги практически не держат меня.
– Э-эй, – словно сквозь толстый слой одеяла я слышу голос фиктивного мужа.
Стефан ловит меня за руку, потом перехватывает за талию и пытается удержать таким образом, а я понимаю, что нахожусь на грани. Никогда в жизни не падала в обморок, и сейчас, даже несмотря на сильное волнение всё равно остаюсь в сознании.
– Так, нам нужно на воздух, – взволнованно приговаривает Стефан и подхватывает меня на руки.
Я должна сопротивляться, но намеренно делаю вид, что по-прежнему нахожусь не в себе. Только так у меня будет возможность поговорить с этим обманщиком, в зале сделать это не представляется возможным.
Прикрываю глаза, прижимаюсь головой к груди парня, стараясь не делать глубоких вдохов, потому что от Стефана умопомрачительно пахнет. Я заметила это ещё во время нашего танца, и сейчас снова вынуждена дышать дорогущим нишевым парфюмом Стефана – самого гадкого представителя сильного пола, из всех, кого мне довелось знать в свои девятнадцать лет.
Мы входим в какое-то помещение; открыв глаза, понимаю, что это комната невесты. Фиктивный муж опускает меня на диван, касается пальцами лица и убирает непослушные пряди.
– Так, всё, – отпихиваю от себя его руку. – Спасибо, было удобно перемещаться по воздуху, а теперь верни, будь добр, мой паспорт, – протягиваю ладонь в надежде как можно скорее заполучить свой документ.