Золотой томик поэзии V - страница 7

Шрифт
Интервал
Всё, что нам нужно, чтобы сразиться с нею, —
Просто дрова…
И печка всю ночь горела,
И отступили снежные вихри робко
Перед теплом, что стены и души греет,
Но замели в отместку в округе тропки…
Знаю: весна дорогу найти сумеет
Через снега – февральские баррикады —
В маленький дом. Осталось нам ждать немного,
Только огонь поддерживать в печке надо:
Дым из трубы укажет весне дорогу.
Если такое в жизни случится с вами:
Выйти сквозь снег к избушке, теряя силы, —
Не поленитесь впрок запастись дровами,
Чтобы огня в печи до весны хватило.

Светлана Бодрягина

Пенза

«По краю топчется человек…»

По краю топчется человек.
Лавирует между «до» и «после».
От тихого шага резко в бег,
От прежней осени снова в осень.
Бежит – не знает куда, зачем.
Взаймы у жизни крадёт недели.
Блуждает между кирпичных стен,
Бумажных замков, столетних елей.
Шагнуть за край – современный тренд,
Как бы «выйти из зоны комфорта».
Для многих эта идея – бред,
Вторым – клише, а для третьих модно.
По краю топчется человек.
Всё ищет смыслы избитых истин.
Шагая смело, берёт разбег…
А края нет. Он давно невидим.

«В чёрную полночь…»

В чёрную
            полночь
в маленькой
            комнате
слышатся
     чьи-то шаги.
В пьяном угаре,
            в смоге
     и копоти
ОН
     сочиняет
            стихи.
Мрачные,
     пьяные,
          нищие,
               рваные
с привкусом
     серы и лжи.
Кровью
            чернильною
     смело и рьяно
перьями
     режет
            листы.
Снова и снова
     марает бумагу —
мысли
     быстрее
            пера.
А на карнизе
     в плену полумрака
ждёт
     терпеливо
            ОНА.
Завтра ОН явит
            целому миру
новый
     шедевр
            в стихах.
Слава и деньги,
     лавры и лиры
будут
     валяться
            в ногах.
Завтра ОНА
     развернёт свои
            крылья
и унесётся
            вперёд —
новым поэтам
     шептать сны и были
целую
     ночь
            напролёт.

Про осеннюю хандру

Мне сегодня что-то августнулось.
Сентябрит с неделю календарь.
В голове одна сплошная дурость!
Есть права? А может, всё же тварь?
Кто здесь судьи? Есть ли адвокаты?
Что нам делать? Кто тут виноват?
И куда рассветы и закаты
Манят нас, поэтов, наугад?
Отпустить, а может быть, запомнить
Ту девчушку, что тревожит сны?
Написать сентябрьскую повесть
Или рухнуть в спячку до весны?
Я заметил, как на стройном клёне
Чистит шубку чернопёрый грач.
Следующая страница