Хищник. Именно это слово вдруг возникает в голове, когда я наблюдаю за поведением Андрея. На первый взгляд добродушный, но от его тёмных глаз аж мурашки по телу бегут.
– Я пошла работать, – резко разворачиваюсь и иду в свой кабинет.
– Ярослава Альбертовна! – ко мне подбегает моя помощница Оленька. – Вам принесли новые картины на оценку. Я положила ключ от мастерской на стол. И еще пару договоров на подпись. У вас сегодня…
– Всё отмени, Оля, – говорю девушке, – у нас тут форс-мажор. Сделай мне кофе, пожалуйста.
И скрываюсь в кабинете.
– Черт! – выдыхаю, сажусь в кресло. – Как их вообще занесло сюда? В галерею?! МОЮ?!
Хватаю ключ со стола. Единственное место, где мне хорошо и спокойно – мастерская. Встаю, на входе чуть не сношу Оленьку.
– Вы в мастерскую? – в её руках кружка кофе.
Беру, с благодарностью смотрю на помощницу. Затем иду в святую святых любого творческого человека. И никак не ожидаю встретить там… неандертальцев.
– Что вы здесь делаете? – холодно спрашиваю, а у самой в груди пожар.
Необычное чувство разливается под кожей. Не могу понять. Делаю шаг назад.
– Теперь это наша галерея, цыпа, – Дамир суёт руки в карманы, – и мне нужно понять, насколько всё плохо.
– И что, поняли? – издевательски выгибаю бровь.
– Мазня какая-то, – басит мужик.
Не могу сдержать победоносной улыбки.
Ну, дикари, попросите меня о помощи и, быть может, я…
– Надо нанять толкового оценщика, – голос Андрея как гром среди ясного неба.
– Чего? – пучу глаза на этих кроманьонцев.
– А что? – резко разворачиваются и смотрят на меня.
– То, что в этой галерее за оценку отвечаю я! – выпаливаю, понимая, что мой внутренний контроль трещит по швам.
– Хреново отвечаешь, цып, – ржёт Дамир, берет со стола какие-то бумаги, – судя по отчетам, за последний год убытков больше, чем выгодных сделок.
– Я работаю всего три месяца, – рычу, – и, если вы взглянете на показатели за этот период…
– Действительно, – бритый дикарь бросает взгляд на бумаги, – три месяца небольшая прибыль. Но этого мало. Уверен, тут половину стоит продать на распродаже, освободить место, и потом…
– ПРОДАТЬ?! Это картины! – взрываюсь. – Предметы искусства, а не какой-нибудь ширпотреб!
– Которые ничего не стоят, – ухмыляется Андрей, затем срывает ткань с холста.
– Это Ефимов, наш перспективный художник, – цежу, – его пригласили работать в Европу, но он остался с нами. Мазня? Ничего не стоит?