Не могу не писать о войне - страница 4

Шрифт
Интервал


Только нечего есть.


А кого победили –

Не могу я понять –

Живут лучше, чем жили,

В бога-господа мать!


А ведь мы под Берлином…

Впрочем, что говорить!

Шёл в атаку я с сыном,

Но пришлось схоронить.


По врагам мы стреляли

И, бывало, в упор,

А в кого не попали –

Те живут до сих пор.


Да и мы ещё живы,

Не попали и в нас.

Отчего ж так паршиво

В День Победы сейчас?


Ноют старые раны.

На кого уповать?

Становись, ветераны! –

Нам опять выживать.

1991 г

––

Исповедь ветерана

забытым ветеранам 90-х годов


Всё тебе отдал, страна моя,

Думал, скоро будешь ты богаче,

А сейчас, печали не тая,

Развернув газету, горько плачу.


Пишут, что шагали не туда,

Делали не то, что полагалось,

Что герои прошлого труда –

Не герои вовсе, оказалось.


На штурм Берлина сытых нас вели.

Голодным, нам не взять и магазина.

Нас много лет вели – и привели…

Эх, в бога мать, в отца, креста и сына!


Я ордена давно тут распродал

За водку, за махорку, за сметану,

Я бы и раны старые продал,

Когда б на рыке покупали раны.


Но наших ран сейчас не признают,

Мы воевали, только вот за что же?

Я с удивленьем нынче узнаю -

Поверженный Берлин нам жить поможет.


Вот это да! Да это же скандал!

Скажу, друзья, вам, боли не скрывая:

В окопах мёрзлых я не так страдал,

Как нынче у прилавка я страдаю.


Я Победу на фронтах ковал,

Презирая роскошь и богатство,

Уважая тех, кто воевал

За свободу, равенство и братство.


И в боях друзей своих терял,

Смерть, не разбирая, нас косила.

Я часы по Сталину сверял,

Где б меня по жизни ни носило.


А кому сегодня мы нужны?

Всем плевать на прошлые мытарства.

Идеи Маркса нынче не важны

Тому, кто у штурвала государства.


Эх, в бога, душу, крест, царя и мать!

Под водочку я растяну гармошку.

На всё мне в этой жизни наплевать,

Лишь до зимы бы выкопать картошку.


Скажу себе: сдавайся, ветеран!

Окончен бой, отбиты все атаки.

А боль души и боль от старых ран

Укором будут тем, кто носит фраки…

1990 г

––


Где-то ветры шумят во мгле…

Где-то здесь в смоленских лесах под ныне обезлюдевшей деревней Мокрые нивы погиб в свой день рождения и похоронен мой дядя лейтенант артиллерист. В день гибели ему исполнилось 20 лет.