– Добрый день. Шестой этаж.
Она говорит что-то ещё, но я уже не слушаю. Бегу к лифту и со всей дури вдавливаю кнопку вызова, словно это может ускорить его прибытие на первый этаж.
Нервы натянуты до предела. Никогда в жизни я ещё так не боялась. Как мои дети, которых я отвела утром в детский садик, смогли оказаться в чужой квартире с совершенно посторонним человеком? И главное, зачем похищать моих малышей, а потом приглашать меня за ними. Что если всё это не просто так и на самом деле этот мужчина маньяк? Всё-таки мне стоило позвонить в полицию.
Кажется, что лифт поднимается на шестой этаж слишком медленно, а потом бесконечно долго никто не открывает дверь. Ещё немного, и я снесу эту преграду, отделяющую меня от моих детей.
Дверь неожиданно распахивается, и я не верю своим глазам.
Передо мной стоит ОН!
Мерзавец. По совместительству отец моих детей.
Я видела его лишь однажды. Пять лет назад, в ту роковую ночь, и за это время он почти не изменился, стал лишь мужественнее. Мои эмоции по отношению к нему тоже не изменились. По-прежнему хочется ударить чем-нибудь потяжелее и кастрировать! Это самое главное. Нечего таким негодяем плодиться. Хотя мои малыши – лучшее, что есть у меня.
– Будешь и дальше меня разглядывать или пройдёшь? – с насмешливыми нотками мужской голос возвращает меня реальность.
Смотрю на лицо мерзавца и жалею, что со мной маленькая, лёгкая сумочка. Вот была бы со мной моя привычная сумка-шопер, куда помещается абсолютно всё на все случаи жизни и бутылка молока, тогда можно было бы стереть самодовольную ухмылку с этой ненавистной рожи.
Нагло оттолкнув мужчину, врываюсь внутрь квартиры, скидываю на ходу кроссовки, спешу на голоса своих детей.
– О, мама! Привет. – Варя радостно машет мне перепачканной в соусе от пиццы ручкой. – Нас тут дядя Демьян угощает.
Убедившись, что дети живы и здоровы, перевожу взгляд на хозяина дома.
– Вы зачем моих детей похитили?
– Никто их не похищал! – если бы не знала, кто передо мной, то посчитала, что задела его чувства. Только это невозможно. – Вы лучше у них спросите, как они оказались в моём багажнике.
От услышанного мозг подкидывает не самые лучшие картинки, мёртвой хваткой цепляюсь за спинку ближайшего стула и смотрю на детей. Ванька тут же начинает потолок изучать. Тоже взгляд поднимаю – белоснежный, ровный, с модным светильником. Перевожу взгляд на дочку, она пальчиком стол ковыряет. Ангелочки. Только меня не провести: за четыре года общения с ними, я уже знаю, такими милыми и невинными они бывают, лишь когда что-то натворили.