Ибо прекрасно знал, кого могли принять за ее отца (тогда как реально ее отец к тому времени уже год как скончался в возрасте шестидесяти трех лет).
…И вот, таким образом, окольными путями, я регулярно узнавал, с кем моя девушка помимо меня…
Конечно, неспроста. Конечно, не задаром.
Еще был. Не-отец ее официально оформил своим переводчиком-референтом. С положенным окладом.
…Почему я терпел? Почему ее не бросил? Почему хотя бы не разобрался с ней “по-мужски”?
А смысл?
Я просто не хотел ее потерять.
Вот такой элементарный ответ на вопрос “Почему?”
* * *
Поездка на турбазу (с хождением на лыжах и проживанием в отдельном уютном “бунгало”) была испорчена сразу же, в первый день, с первого похода по лыжне (точнее, первым же спуском с довольно крутого склона).
Я только успел крикнуть Насте “Осторожно!”, как она грохнулась. Классически упала. На бок. И потянула лодыжку. Так сильно растянула, что на обратной дороге я вынужден был тащить на себе и наши с ней лыжи, и ее, повисшую на моем плече.
Когда мы, наконец, доковыляли до своего бунгало, Настя немедленно растянулась на кровати, не раздеваясь. Шипя и шепотом ругаясь (исключительно цензурно, нецензурных слов я от Настеньки не слышал никогда), стала растирать распухающую лодыжку.
Я нашел в сумке спортивную мазь (захватил с собой, как знал – что-то случится) и эластичный бинт.
Занялся ее ногой.
Ощутил ее пальцы на своем затылке. Ее ласкающие прикосновения. Поднял голову. Она смотрела с улыбкой. Своей особенной улыбкой, которую использовала в особые моменты.
Разведение огня в камине и глинтвейн отложили на “потом”. “На потом”, а после уж “на фиг”.
И все было бы хорошо, все было бы просто замечательно…
…пока в какой-то момент мне не пришло в голову, что ведь ее ухоженные, идеально гладкие ножки, и педикюр, и все прочее, чего затрагивали процедуры в салоне, где она регулярно проводила куда больше времени, чем, мне казалось, ей было необходимо, всё это, по большому счету, делалось не для меня.
Всё это делалось для знатока французских импрессионистов. Кого несведущие дурочки вроде Светки принимали за ее отца (ввиду его “почтенного” – “за сорок” – возраста).
…Настя всегда очень тонко чувствовала мой настрой.
И тут что-то почувствовала. Немного от меня отодвинулась. Уже не улыбаясь.
– Что опять не так, Денис?