Поющая чаша - страница 6

Кто с Пушкиным смеется и росу

Медвяную ногами топчет,

И ангелом зовется меж людей.

На небесах же он – кто знает?

Изломанная синяя печать.

Поэзии невоплотимы муки.

Такое сотворится лишь от скуки:

Искать – молчать, найти – молчать, молчать!

И обещанья грудами ложатся

Смой себе – не миру, а душе.

Слова мертвы: ложа, ложи, ложи…

Нет памятников. Пусто. Не творятся.

Теряться вспять, пропасть на перепутье?

Замкнуть себя на малое кольцо

И позабыть, что существуют люди:

Знать только руки и твое лицо…

Нет, мало мне. Хочу слова и звуки