Что так быстро исчерпалось к утру.
Летал над облаками в поисках друзей,
Ведь всю жизнь провел в одиночку.
Но так и не нашел по сей день,
Даже намёка на живую оболочку.
Жалко его было, но что теперь поделаешь,
Не всем так легко найти себе равного.
Может даже в будущем ничего и не унаследуешь,
Ведь в тебе не осталось признака жизни явного.
Можно мне кричать?
Можно ли мне вновь кричать,
Что на душе в сгустке собралось?
Не хочу на тупые вопросы отвечать,
Ведь в жизни ничего достичь не удалось.
Я ужасен, я отвратен, словно никому не нужная грязь,
Никто мой крик не услышит, он последний.
Справится с чувством вины не могу, я такая мразь,
Что сотворил – некуда уже зловредней.
Хочу над собой уродом поглумиться,
Ведь носит же земля таких.
Просто взять и с головой утопиться,
Чтобы не видеть лица других.
Хочу убежать в густой наполненный мраком лес,
Чтобы про меня остальные забыли.
Сделать на горле большой, кровавый надрез,
Чтобы голодного монстра в пустой душе моей добили.
Потерянная скрипка
Лежит скрипка на скамейке так нежно,
Что дотронуться страшно.
Почему хозяин этого искусства беспечен?
Может случилось что-то ужасное?
В книге рядом произведения Баха,