Вам не кажется, что пора задуматься. О чем? Изволь. Необъятный мир, а кто в нем ты? Для чего ты топчешь эту землю, дышишь этим воздухом? Какие поступки ты совершаешь, правильные ли мысли блуждают в извилинах твоего мозга? Мне всегда было интересно посмотреть на человека, некогда взявшего и разделившего все человеческие рвения на "правильные" и "неправильные". Чем он руководствовался, раскладывая чужие порывы на чаши весов. Задумался? То – то же. А теперь иди и созидай. Твори, люби, цени…
Александру Николаевичу Торгашину посвящается. Спустя годы помню наш разговор о творчестве, которое не стоит бросать. Спасибо, что был.
Лирики хочется!
Лирики хочется!
Фраз, звуков, сплетенья рук.
Кругом чтоб голова,
Сладких охота мук…
Розовых лепестков,
Мягкого пледа в метель.
Счастья безмерных оков,
И чёрный кофе в постель…
Чтобы сердца в унисон,
Выбросить в топку часы…
Только всё это лишь блажь,
В души врезаем замки.
Нам разучиться навек
Думать, дышать, мечтать
Чтобы влачить свой век,
Мы покидаем кровать…
По сердцу болью
По сердцу болью,
Шагаешь смело,
В руках ромашки.
В глазах умело
Ты спрятал фальшь.
Я жгла мосты,
И о пощаде
Молила в голос.
Срываясь в слезы.
Но ты не внял…
Предел всему.
Безумьем свыше,
Брожу в потемках.
Боясь, столкнувшись,
Разжать тот круг.
Кого обманем ,
Забив гвоздями
Сухие двери
В любовь и счастье?
Но слишком поздно,
Уже не верь.
Обняв, забиться
В предсмертной муке.
Кромсая в пальцах,
Ну, как стекло
Больное сердце.
Оно не нужно,
Оно не к месту,
Оно твое…
Грусть
Пустота, вечер, терпкий кофе.
Чьи – то фразы, окутаны пылью.
Тут поступки наши и чувства,
Прорастают уже сизой былью.
Паутиной чужие мысли,
Прилипают опять к ладошкам.
Протекает обычной рутиной,
Жизнь, царапая душу кошкой.
Разочарование
Не умею писать стихи,
Только пачкаю эти страницы.
Тянут грузом на дно грехи,
Перепуганы мысли, как птицы.
Мне б напиться и все забыть,
Только пить я, увы, не умею.
Так же как не умею любить,
Лишь черствею с годами, черствею.
Мне мудрец предрекал простить,
Всю ту гниль, что идет из народа.
Говорил, что мой крест «возлюбить»,
Всю уродливость этого сброда.
Только как мне себя поломать,
Если вижу насквозь малодушье.
Для чего себя так истязать,
Маясь приступами удушья.
Люди крест свой несут, увы,
Не размениваясь на чувства.
Они втаптывают в грязь холсты,
Отвернувшись в порок от искусства.
Люди алчут других убивать,