– Как часто такое с вами бывает?
– Редко. Практически никогда. – Зачем я вообще отвечаю на её вопросы? Но голос Сары окутывает меня, и я не способен соврать. Я почти готов признаться, как часто буквы просто пляшут перед моими глазами, но это заставило бы спонсоров волноваться. Сейчас мне этого лучше избегать.
Я не мог знать, что её зовут Мартинелли: она гоняла под именем Де Бернардис. А чемодан… Кто угодно смог бы спутать два одинаковых чемодана.
Но она словно поставила себе цель заставить меня признать публично, что я дислексик.
– Вы уверены, что усталость не помешает вам на трассе во время гонки?
Шёпот в зале. Я уверен, этого достаточно, чтобы орда журналистов и спонсоров встрепенулась.
– Уверен, – резко отвечаю я, переводя взгляд на Артура.
Тот сразу берёт слово, заверяя, что все пилоты отдыхают как положено, но физическая усталость – неотъемлемая часть соревнований.
Возвращаюсь взглядом к Саре. Она продолжает с вызовом смотреть на меня.
***
После пресс-конференции я не спешу, а Сара приближается ко мне, словно желая что-то сказать.
– Алекс, всё ещё пользуешься своими грязными манёврами, – ядовито шепчет она, пока мы остаёмся одни в коридоре.
Её лицо слишком близко ко мне, чтобы я мог остаться равнодушным, и его выражение слишком дерзкое, чтобы я промолчал. Впечатываю руку в стену, закрывая Саре проход.
– Я тоже рад тебя видеть, Де Бернардис.
Она краснеет и возмущённо выдыхает.
– Я Мартинелли, – процеживает она сквозь зубы, нагибается и ловко проскальзывает под моей рукой. От неё остаётся лишь лёгкий фиалковый аромат. Я прикрываю глаза, пытаясь запомнить этот запах. Он сводит с ума.
Сара здесь, рядом. Это звучит как подарок судьбы, если бы только она разрешила рассказать ей правду о том, что произошло восемь лет назад…
Сара
Восемь лет назад
– Только не говори, что тебе нравится Марк! – восклицаю я, обращаясь к Миранде, своей лучшей подруге, которая приехала поддержать меня на гонках по картингу. – Он несносный тип. Хуже него только Дэн.
Я спрыскиваю пеной WD40 свой шлем и протираю его бумажным полотном, очищая от грязи, оставшейся после сегодняшних заездов. В нос бьёт едкий запах. На мне расстёгнутый гоночный комбинезон. Уже вечер, но солнце Сан-Ремо палит нещадно, а мои волосы, выбившиеся из тугого пучка, прилипают к шее.