Я сижу за ноутбуком, внося правки в статью для редакции. Мои пальцы летают по клавиатуре. Внезапно раздаётся стук в дверь.
– Ты что-то заказала? – Я недоумённо смотрю на Камиллу.
Коллега ошеломлённо открывает рот, и ручка, которую она держала в зубах, падает на пол.
– Нет…
Время – десять вечера. Зачем кому-то понадобилось стучать в наш номер так поздно?
Я медленно встаю с кресла, обмениваясь настороженными взглядами с Камиллой. Подхожу к двери на цыпочках, словно боясь разбудить кого-то, и спрашиваю:
– Кто там?
– Извините за беспокойство, но нас попросили срочно передать цветы для мисс Мартинелли, – отвечает женский голос.
Переглядываюсь с Камиллой. Она пожимает плечами. Я открываю дверь и вижу горничную. В руках она держит изысканный букет фиалок.
– Это вам, – говорит она с вежливой улыбкой, разглядывая нежные цветы.
Я машинально принимаю букет. Фиалки. Бархатные лепестки фиолетовых оттенков: от лавандового до индиго. Аромат цветов мягко наполняет воздух. Букет обёрнут в прозрачную органзу, перевязанную атласной лентой.
– Спасибо, – ошеломлённо благодарю я.
Горничная кивает и уходит. Я закрываю дверь, поворачиваясь к Камилле.
– Ого! – восклицает она. – От кого это?
Я ищу карточку и нахожу маленький конверт, спрятанный между стеблями. Открываю его. Вижу начирканную ручкой и несколько раз обведённую дату и пять букв: TVTTB. Ti voglio tanto tanto bene. Ты мне очень-очень нравишься. Признание в любви. Этого достаточно, чтобы моё дыхание стало неровным.
– Ну? Что там написано? – нетерпеливо спрашивает Камилла.
Я качаю головой, не в силах произнести ни слова. Букет в моих руках кажется невероятно лёгким, но я вот-вот выроню его.
Сердце пропускает удар. Эта дата… Сверяюсь с часами. Учитывая разницу во времени… Восемь лет назад, в этот самый момент… Не могу поверить, что он помнит.
Я сажусь на край кровати, не в силах оторвать взгляда от карточки. Воспоминания нахлынули волной. Картодром в Сан-Ремо, запах бензина, адреналин после гонки – и Алекс…
Наш первый поцелуй.
Пальцы дрожат, когда я провожу ими по нежным лепесткам фиалок. Значит, он помнит?
Я встаю, подхожу к окну. Ночной Бахрейн сверкает огнями, но я вижу лишь отражение в стекле растерянной девушки с букетом фиалок.
– Чёрт возьми, Алекс, – шепчу я, прижимая цветы к груди. – Что ты делаешь со мной?