Темно и тихо.
Нам передали привет с письмом без адресата. Почтальон оставил у двери, я был дома, но я был мал.
Кругом большие столы и какие-то люди, некоторые улыбаются, другие молчат. Те, кто говорят со мной, их не понимаю, они говорят на чужом языке. Знать бы, о чем они говорят. У меня нет пера, чтобы вести дневник. Я же забуду, что видел, и я забыл.
Почему люди бегают?
Почему люди ругаются, кричат?
Это точно люди, и, может, я вышел не на той остановке?
Одиноко, дико одиноко. Мой плач, нет страха, я расту.
Теперь я понимаю их слова, но не понимаю смысла. Я понимаю смыслы, ну не понимаю слов. Почему они все хотят, чтобы я умер?
Вчера приходили друзья, их было много, но мне было все равно, одиноко. Я буду искать, не буду искать любовь, не буду искать, не буду искать друзей.
Я нашел друзей, мы потерял любовь. Не потерял друзей, но не нашел любви.
Эта боль без слез, слезы без боли. Обещали вернуться. Но если поссорился, я не хочу их видеть. Одиночество, где ты один, чемпион. Одиночество, для тебя много друзей и любви.
У меня не взяли письма, и да, что писать?
Да и куда писать?
Любовь, кто ты? Любовь, почему ты гордая? Любовь, почему ты одинока?